Отправлено: 25.06.08 20:31. Заголовок: Lover's Letters. Кэй. (сайд-стори),original,NC-17. NEW 25/08

Название: Lover's Letters. Кэй.
original
Автор: Dara~Child of The Mist
Корректор: ga1axy (для 1 главы), eine kleine hexe (со второй)
Рейтинг: NC-17 - общий
Жанр: romance/angst
Саммари: сайд-стори к Lover's Diary. Хани. Вторая часть триптиха.
Статус: в процессе
От автора:
продолжим? но прежде чем... позвольте - несколько ремарок)
1.Стиль Кэя - совсем-совсем не стиль Хани. Поэтому и текст - другой. Важно было, чтобы он звучал именно текстом Кэя. Я пыталась сохранить характерные особенности. Поэтому, написание некоторых слов и использование некоторых знаков препинания не являются моими опечатками или ошибками, но - намеренным отступлением от правил в угоду сохранения "авторского" (чит. Кэя) стиля. (это не значит, что я своевольничала и забила на правила русского языка)
2. Рейтинг изменился. Но взгляды автора на излишнюю детализацию-нет. Это для тех, кто соберется читать лишь ради рейтинга. Чтобы не тратили время)

Основная история:
1. http://esergy.fastbb.ru/?1-0-0-00003248-000-0-0-1210954655 начало
2. http://esergy.fastbb.ru/?1-0-0-00003362-000-0-0-1214331074

 Отправлено: 25.06.08 20:33. Заголовок: Письмо 1. Ты не про..

Письмо 1.

Ты не прочтешь эти письма. И именно поэтому я могу быть откровенным. Впервые – не стараться быть кем-то: защитником, другом, ангелом-хранителем или возлюбленным. Мне хочется, чтобы ты видел меня.

Но показать тебе то, чем являюсь на самом деле, я вряд ли когда-либо осмелюсь. Можешь посчитать это малодушием, но… для тебя, Хани, мне всегда хотелось быть единственным… самым лучшим, что ли? Однако, такая цель недостижима. И мы оба это знаем. Я, по сути, даже не смог заставить тебя отвести взгляд от этих чертовых волшебных картинок, составляющих твой зачарованный мир и посмотреть на меня.

Я расскажу то, что никогда не сказал бы, глядя в глаза.

Буду писать тебе письма, которые ты никогда не получишь.

--

В конечном итоге, проболтавшись месяц в блажном ничегонеделании и задолбавшись выслушивать по телефону нотации отца и всхлипывания матери, в начале июля я отправился записываться на бизнес-курсы. Это было, наверное, самое простое и очевидное решение вопроса. И весомое оправдание для семьи – зачем я вообще притащился в Лондон. Да еще и с возможностью торчать в общежитии. Смутное удовольствие проживания в семье я сразу же отмел.

Там, когда я задумчиво тыкал ручкой в список курсов, я и познакомился с Сирилом. На фоне совсем серьезных молодых иностранных «белых воротничков» целенаправленно притащившихся учиться – ему как-то откровенно, напоказ было все равно.

И когда на милую улыбку служащей, принимающей анкеты и предложение записаться «на искусство» я коротко и бескомпромиссно отрезал: «нет», этот рыжий парень подмигнул мне и сказал: «А что, это один из самых простых вариантов для того, чтобы проболтаться здесь». Еще одно мое: «нет» слишком яростное и уже спокойнее: «Какое твое дело, хочешь иди туда сам». Но Сирил не обиделся, пожал плечами и улыбнулся: «Их я уже закончил, выбираю что-нибудь новенькое».

- Какого хрена? Делать нечего?

- Пусть папа думает, что я очень любознательный мальчик, - фыркнул мой новый знакомый и вписал в графу анкеты: «история».

Да, кажется, мы нашли друг друга.

- Интересный выбор, - и написал то же самое.

Как-то получилось, что и на обед в ближайшее кафе мы потащились вместе. И совсем уже естественным было отправиться вечером в клуб. Под утро, когда мы потные и пьяные вывалились на полупустые лондонские улицы, я понял, что рядом со мной, наконец-то, родной человек, который поймет с полуслова.

На автобусной остановке, прежде чем расстаться, Сирил расхохотался и, пьяно прищурившись, сказал:

- И занятия на этот раз я пропускать не собираюсь… ни-ни…

- Тяга к знаниям проснулась? - с сомнением спросил я.

Но парень только хитро хмыкнул и заговорщицки прошептал:

- Увидишь.

В общежитии мы взяли одну комнату на двоих.

И в первое наше совместное утро стали любовниками. Как-то тоже не слишком заморачиваясь, легко, без занудного и длительного анализа причин и следствий. Но ты ведь все равно не поймешь, как так можно, да, Хани?

Я стоял в душе и, прижавшись спиной к кафельной стене, неторопливо скользил пальцами по члену, когда Сирил влетел внутрь с полотенцем, перекинутым через плечо и зажатой в кулаке зубной щеткой, глянул на меня блестящими карими глазами и подчеркнуто серьезно поинтересовался: «Помочь?»

Ну а мне оставалось только повернуться к нему и, приглашая, улыбнуться. А когда уже потом задыхался в его руках, упершись ладонями в скользкую кафельную стену, понимая, что простым «помочь» это не ограничится, не нашел смысла сопротивляться. В конце концов, с ним, и правда, было неплохо. Простой, неизысканный, быстрых трах – по правилам и я бы сказал, по расписанию. Но я думаю, ради друг друга ни один из нас не хотел что-либо выдумывать и стараться. Вполне сносно. И ладно.

А потом, когда начались занятия, я даже был рад Сирилу и тому, что можно закрыть глаза, откинуться на кровати и спокойно пофантазировать, пока рыжий вбивается в мое тело, о моей персональной порно мечте. Думаю, что и Сирил делал в эти моменты нечто подобное. И даже представляли мы, абсолютно точно, одного и того же человека. Имя нашей – одной на двоих - мечты было медово-сладкое, золотистое – Эмбер.

Я увидел его в наш первый день на этих долбанных курсах. Мы проспали первые два занятия, но потом Сирил вдруг вскочил с кровати, взвился как ужаленный, глянул в расписание и судорожно засобирался, к тому же беспрестанно подгоняя меня.

- Какого черта, Сирил?

- Не пожалеешь, давай-давай.

В конце концов, мне даже стало интересно, что это так боится пропустить мой новоиспеченный друг. В итоге мы опоздали и на третье - после обеденного перерыва занятие. Влетели в аудиторию и… Да. Не скажу, что у меня екнуло сердце, когда я его увидел. Екнуло у меня и отозвалось тянущей тяжестью где-то гора-а-аздо ниже. Но…

Он и на англичанина-то не особо был похож. Нет, ну если говорить о британской холодности и высокомерии – то этого в нем было предостаточно, но… будь он другим, ни за что не производил бы такого впечатления. Аристократически тонкий, хрупкий и изящный с узкими ладонями, длинными пальцами и той бледной, просвечивающей голубоватые дорожки вен кожей, свойственной древним родам, отравленным близкородственными браками. Сладкое видение откинуло со лба длинные, идеально гладкие, черные волосы, доходящие до лопаток, и повернулось к нам. И я очень и очень пожалел, что опоздал и стал объектом пристального внимания этих спокойных золотисто-янтарных глаз.

Все занятие я пялился на него из-за крышки ноутбука, даже не пытаясь делать вид, что вникаю в слова. Слушать-то слушал – у него и голос завораживающе ровный, как шум реки, но смысл… Что-то о второй мировой и третьем Рейхе, кажется… Где-то в середине лекции я все же не удержался и набрал в окошке быстрых сообщений:

«Я бы не отказался увидеть его в форме СС», - и нажал «отправить».

Услышал, как коротко хмыкнул Сирил, и почти тут же на экране отобразилось ответное сообщение:

«Тем приятнее будет содрать с него штаны и разложить прямо на столе».

Нет, Сирил не понимал всей прелести полного подчинения, сладости быть взятым, побежденным. Он никогда не чувствовал оттенки вкуса – только сладко, либо горько, никогда - смеси. А вот ты, мой мальчик, наверняка бы меня понял. Но в том и было наша самая большая похожесть, ставшая для меня непреодолимой преградой. Подчиняться может только один. Другой должен властвовать.

Я видел несколько иную картину – моя фантазия была изысканнее и порочнее. Мельком взглянув на продолжающего говорить мужчину, я вновь склонился над клавиатурой и решил поддержать историю Сирила, только чуть добавив в нее цвета. Помню, мой сладкий, ты говорил мне, что краски способны оживить мертвый набросок.

«Заставить его раздеться. Пусть сам расстегивает китель – тонкие белые пальцы, скользящие по черному жесткому сукну. Пусть оставит на себе, только чуть спустит с плеч. Рубашку – рвануть к чертям, возиться уже некогда, дернуть из брюк, оголить чуть вздрагивающий, плоский живот. Его кожа… наверняка, почти прозрачная, прохладная. Какой у нее вкус, а? Как думаешь?» - облизываюсь, на миг прикрыв глаза, и жму «отправить».

Я бы предпочел, чтобы этот Эмбер сел в кресло – нога на ногу, и вот таким же бесцветным, ровным голосом, как он сейчас рассказывает о политической системе Третьего Рейха, приказал…

«Кофейные зерна? Кэй, ты похотливая сучка! Раздразнил и что дальше?»

И я уверен, он не ошибся в своей формулировке, не лажанул со своим неродным английским – подчеркнув это женское обращение.

Скучно. Ему не нравится играть. И я, пожав плечами и фыркнув, отправил: «Сгоняешь в туалет на перерыве».

Поднял голову и вздрогнул. По позвоночнику пропустили ток – точно-точно – даже вкус его языком почувствовал, слизал с пересохших губ, когда поймал на себе прямой, в упор взгляд этих непостижимо-золотистых глаз. Кажется, этого достаточно, чтобы я, сломя голову, бросился вслед за Сирилом, как только закончится лекция.

Секунду–другую этот взгляд держал меня, словно пальцы, вцепившиеся в горло, не вздохнуть, не сглотнуть переполнившую рот слюну, а потом отпустил, когда мистер Бекетт (не удивлюсь, если и сэр Бекетт) отвернулся, и вновь бесцельно заскользил по аудитории.

Не думаю, что он намного старше меня. Что-то около двадцати семи. Хотя… у меня явные проблемы с определением возраста по внешним признакам. Тебе вот, милый мой, до последнего времени, куда бы мы не шли, не давали больше восемнадцати, а ведь ты у меня совсем-совсем уже взрослый мальчик. И кажешься таким хрупким и беспомощным. Но это только лишь умелая иллюзия, которой ты обманешь кого угодно, не меня.

Глянув на часы, наш преподаватель закончил лекцию – минута в минуту. Такой точный, что начинаешь верить в клише из учебника английского про пунктуальность англичан. Потом быстро надиктовал номера страниц и параграфы, которые мы должны осилить к следующему занятию - завтра, после обеденного перерыва, как обычно, и добавил, равнодушно скользнув по нам взглядом, что опоздавшие допускаться не будут.

Этой ночью в клубе мы с Сирилом задумчиво тянули пиво из бокалов, разглядывая танцпол, а потом оба синхронно повернулись, ткнули пальцами в гибкую юношескую фигурку с развевающимися длинными волосами и воскликнули: «Этот!»

Что-то неприятно толкнулось в животе, когда я понял, что есть вещи, в которых мы с Сирилом совсем, ох, совсем не друзья. Думаю, что и мой рыжий друг подумал об этом же, потому что он хмыкнул, хитро глянул на меня и поднялся с места. Я последовал за ним.

С мальчиком мы познакомились. Легко. Но вот только взглянув в его темные, пустые глаза я испытал дикое, тошнотворное разочарование. Суррогат. В данном случае я на него не согласен. Либо – оригинал, либо… О второй возможности я даже не желал задумываться. Но уж точно - не подделка. Это так тупо развешивать по стенам репродукции Дали на выцветшей журнальной бумаге, да, мой хороший? И любоваться ими – будто подлинниками.

Поэтому я оставил жалкую пустышку-пародию Сирилу и вернулся к своему Гиннессу. Настоящему… Хотя бы.

Паршиво. Как будто скребется что-то внутри – маленький хищный зверек, вгрызается в плоть, присасывается. Эта кружка будет последней сегодня. Потому что в противном случае я не смогу его удержать. И неуемное животное начнет выводить своими загнутыми бритвами-коготками изнутри бесконечно. имя.

Что совсем нам не нужно, да, мой хороший? Рука потянется к телефону. А я это ненавижу. Звонить. И молчать. Страшно. Терпеть не могу тишину.

Возможно, стоило на этот раз повестись на ярмарочно-яркую грубую прелесть подделки? Потому что… подлинник может быть только один. И обладание им несет в себе страшную головную боль. Забота. Страховка. Защита. Охрана.

Еще один глоток. А Сирил-то с мальчиком уже слиняли с танцпола. Может тоже подумать о перспективах на ночь? Мой друг, наверное, не вернется. Выжмет все возможное из эрзац-порномечты.

Взгляд цепляется за тонкую фигурку, гибкую и изящную - в ореоле золотого света. Поразительно хорош – в узких брючках и белой рубашке с закатанными рукавами. Заколотые сзади светлые волосы и точеное личико с самозабвенно прикрытыми глазами. И я уже почти… Когда вдруг беспокойный зверек начинает ворочаться и неожиданно, со всей дури вгоняет в сердце острый коготь. Пальцы стискивают столешницу, тяжелый стакан, подпрыгнув, гулко, пусто стукается о дерево. Ты… Что ты сейчас делаешь, а?

Остаюсь за столиком, только пересаживаюсь спиной к залу. Меня тошнит от этой слишком совершенной, нарочито хрупкой фигуры. Лжецы. «Защити меня. Помоги мне. Я нуждаюсь в тебе». Да кому вы нужны? Каждый сам за себя.

Заказываю еще пинту. Но не успеваю насладиться вкусом, когда возвращается Сирил, выхватывает тяжелый стакан и жадно пьет мой Гиннесс. Я чертыхаюсь, выдираю бокал из его лап, расплескивая на нас пиво.

- Не облизывай. Не знаю, где твой язык только что побывал!

Рыжий смотрит на меня подозрительно, потом надменно хмыкает и садится напротив.

- Надрался – мозги отказали? Кто будет тащить в рот всякий мусор с улиц?

- Если этот мусор с кухни сэра Бекетта, с тебя станется. Может ты так обалдел от радости?

По разочарованному, голодному взгляду Сирила я понял, что мой друг тоже оказался весьма разборчивым и привередливым в вопросах… подлинности. И черноволосое создание, распаленное и брошенное, сейчас недоумевает где-нибудь в темном уголке, которых полно в этом клубе.

- Домой? – помедлив, скучающе спросил рыжий.

- Пожалуй.

Уже когда я выползал из-за стола, подумалось, что все же осталась у этого вечера какая-то незавершенность. Даже допуская мысль, что у себя мы, конечно, по-своему его окончим. Все же. Оставленные коготками царапины саднили. Неприятно. И весьма ощутимо.

Но, в итоге, вечер завершился не так быстро и просто - не так.

На улице, когда мы вывалились из клуба, вдруг навалилось совершенное тупое оцепенение – нежелание двигаться с места. Просто стоять. Задрав голову вверх, в низкое, черное, в розоватых разводах, словно бы чуть-чуть припыленное серебром отраженных огней ночного мегаполиса, небо. В просвете между крышами притиснутых друг к другу домов. Родной мой, оно другое.

- Такси или пешком? – застегивая куртку, поинтересовался Сирил.

- Пешком.

- Долго будем тащиться.

- Пофиг. Хочу пройтись.

Так и есть. Думается, если я еще немного подышу густым, не успевшим до конца остыть воздухом, пахнущим плавленым асфальтом и далеким – будто бы с моря – ветром, то меня перестанет мутить.

Пошатываясь, идем, засунув руки в карманы по переулку, от одного растекшегося лужей пятна света к другому.

- Что ты тут делаешь, Кэй?

- М-м-м?.. - вопрос могущий иметь тысячи вариантов ответа.

- Зачем ты сюда приехал?

- Хотел посмотреть на лондонское небо, - зябко ежусь. Еще рановато для того, чтобы алкоголь отпустил, а ночь очень и очень душная – ни намека на ветер, почему тогда так не по себе?

Сирила как будто бы даже этот ответ и не удивляет.

- Ну и?.. Не насмотрелся?

- Увяз. В ловушке. Жду попутного ветра, - пожав плечами, поясняю я. – А ты? – как будто для поддержания разговора.

- Кто знает? Дома у нас точно делать нечего. Скучно. А это… вроде бы Мекка, да?

Смеется заразительно, в голос, поблескивая в темноте зубами, и я ловлю себя на мысли, что улыбаюсь в ответ.

Не помню, чтобы у меня был кто-то кроме тебя.

В смысле друга, что ли? Того, с кем треплешься обо всем подряд, не пытаясь показаться лучше, чем ты есть. Слишком много приятелей. Но никого ближе тебя. А это не то. С тобой я всегда хотел быть… другим? Лучше и чище, вроде как. Долбаным героем.

Поэтому идти по узким лондонским переулкам – вперед, рядом с Сирилом совершенно новое, незнакомое мне ощущение. Свободы?.. Возведенной в абсолют. Выпущенной птицы, почувствовавшей под крыльями струи свежего ветра.

Дикое, рвущее тело на клочки чувство, требующее выхода. Это оно неуютным зябким холодком прошло по позвоночнику и впилось в его основание. И я клянусь, еще немного, и я бы побежал – сломя голову, без направлений и целей – вперед. Сирил удивленно, понимающе поглядывал на меня и улыбался.

И, наверное, нам дико повезло, что не пришлось гонять по улицам, бузить или еще что-то. Просто повстречались двое таких же дурных и пьяных, чья сила или наслаждение жизнью требовали немедленного выхода. И начавшееся со стандартного, напряженно-вызывающего обмена дежурными в таких случаях фразами на английском, обильно пересыпанным родными словечками с нашей стороны, и с диким ирландским акцентом – с их, все закончилось к взаимному удовлетворению – яростной, сумасшедшей дракой. И нашим бесславным бегством с поля боя, когда спустя несколько минут стало ясно, что с накаченными ирландскими мальчиками в тяжелых ботинках и бомберах нам не справиться.

Мы бежали квартала два, пока не оказались в очередном глухом переулке между серыми влажными стенами домов. Стояли, задыхаясь от бега и сдерживаемого смеха – то ли облегченного, то ли истеричного. И в конце концов, не выдержав хохотали, как ненормальные.

Но и этого нам было мало.

Поэтому, когда Сирил вдруг замер, поднял на меня блестящие, совершенно безумные глаза, я молча, едва сдерживая рвущееся дыхание, попятился к стене и негнущимися пальцами начал проталкивать в петли пуговицы куртки.

- Давай. Быстрее.

Он судорожно ловил воздух раскрытым ртом, прижавшись к моей скуле мокрой, потной щекой. Я сплюнул на пыльный асфальт кровь из разбитого рта и жадно поцеловал его, но тут же поморщился от ноющей боли и отстранился.

- Так. Обойдемся без нежностей.

Сирил быстро кивнул и задрал мою футболку, обнажая сведенный судорогой предвкушения живот.

Я не думаю, что в этом странном, полупьяном, до крайности возбужденном состоянии мы могли бы долго ласкаться и обниматься. Я шипел, казалось, у меня даже зубы свело от какой-то почти физической боли и горячей пульсирующей тяжести в паху.

Путаясь в цепочках, позвякивающих на моем широком ремне, матерясь сквозь зубы, Сирил сдирал с меня джинсы, а потом видно решил, что ничего хорошего у нас здесь, в этой грязной подворотне не выйдет, уткнувшись в мою оголенную шею, шепнул:

- До дома.

А холодные руки уже гладили мою кожу, спускаясь все ниже и ниже. Я кивнул и торопливо дернул ремень на брюках Сирила. Пусть так. Пока. Добраться до дома. Я и так достаточно получил в драке, чтобы еще добавить идиотской невыдержанностью. Нужно иногда и головой думать, да, родной? Поэтому придется пока ограничиться… как это называется в умных книжицах?.. О-о-о… Запрокидываю голову, откинувшись на скользкую, мокрую стену. Горячее сбившееся дыхание Сирила обжигает мою шею и ключицу, чувствую, как он прикусывает кожу слегка, бормочет что-то на своем певучем родном языке. И этот непонятный мне бред страшно распаляет.

Задрав голову, смотрю широко раскрытыми глазами на светлеющее, текущее розовыми ручейками предрассветное небо. Изо всех сил стараясь сдержаться и не начать кусать запекшиеся кровью губы. Упираясь горящей ладонью в плечо Сирила, а другой лихорадочно лаская его.

Все плывет, расползаясь: серые стены, безумное, апокалипсическое небо вот-вот норовящее обвалиться, как кусок потолка. Стискиваю пальцы на воротнике куртке Сирила и, болезненно поморщившись, громко выдохнув, кончаю. И почти сразу же чувствую горячую вязкую влагу на своей ладони. Теперь можно расцепиться. Закрыть глаза и отодвинуться, позволить ветру хлестать взмокшее тело и путать волосы. Хоть какое-то облегчение. И кажется, я даже трезвею. Начинаю чувствовать подступающую тошноту и отвращение.

- Черт! Как долбаные кролики.

Знаешь, родной мой… Никогда, ни за что я не хотел бы, чтобы ты видел меня таким…

Осторожно, стараясь не касаться перепачканными пальцами куртки, лезу в карман и вытягиваю клетчатый фиолетово-синий платок. Твой, кстати. Тот, что ты протянул мне – месяц назад – когда я порезался о край разбившегося стакана. Из-за чего-то мы, помнится, поссорились. И я свалил на кухню, а ты шел за мной и все продолжал обвинять и выговаривать. Тогда я и грохнул к чертовой матери бокал, чтобы только выпустить сдерживаемое – до дрожи – бешенство. Не на тебя.

Присел собирать с пола осколки, цыкнул, порезавшись, и увидел этот платок, который ты молча сунул мне прямо под нос.

Потом, когда я уходил, наверное, автоматически убрал его в карман.

И вот теперь… пригодился.

Тщательно вытираю пальцы, застегиваюсь, одергиваю задранную смятую футболку и, почти уже совсем собравшись выбросить платок в рифленый бак у стены, в последний момент останавливаюсь и засовываю его обратно в куртку.

- Давай возьмем такси, что ли? – поморщившись, поворачиваю голову к Сирилу.

- Нагулялся? – сыто жмурясь, хмыкнул он.

- Терпеть не могу рассветы. Когда вся эта блядская, уродская плоть предстает во всей своей красе.

Чувствую себя смертельно усталым. Плотно запахиваю полы куртки, поднимаю воротник и, не оглядываясь, иду к выходу из этого провонявшего тухлым мусором переулка.

В общем и целом, если не считать того, что меня все-таки вывернуло в такси – хорошенькое начало рабочего дня я обеспечил водителю! – мы добрались благополучно.

И все было бы совсем сказочно, если бы эта неуемная скотина не разбудила меня в одиннадцать с воплями, что нам никак нельзя опоздать к сэру Беккету (прилипло прозвище, да? Почему со мной всегда так бывает?)

В итоге, на лекциях мы оказались ранее назначенного нам свидания и вынуждены сидеть и слушать стервочку в твидовом костюме и очках, которая старательно выговаривая каждое слово – как для идиотов, право! – медленно-медленно вещает нам о норманнах. А я сижу (лежу?) на столе, вцепившись одной рукой в бутылку минералки, негнущимися пальцами второй выстукиваю тебе письмо.

Прочь дамочку. Верните мою ледяную английскую порно мечту.

Родной мой, я никогда не говорил тебе, ты так забавно смотришься, когда надеваешь очки? Эта стервочка бы удавилась от зависти.

 Отправлено: 25.06.08 20:49. Заголовок: *поскуливает от удов..

*поскуливает от удовольствия*
Триптих? а что будет третьим?
Ну что я могу сказать кроме того, что я снова в восторге? Все так ярко.. И это постоянное обращение к Хани - "родной мой..." Да, он все-таки любит его... Вот только готов показать это всем, кроме него...
Dara пишет:

цитата:

Верните мою ледяную английскую порно мечту.

х))) вот он, весь Кэй в этой фразе...
а можно преждевременные выводы... Сейчас вот поянла - Кэя раздирают противоречния. Это было видно даже в том, что он написал в конце дневника Хани. Эта любовь-ненависть... Это все так.. да-да, снова так ЖИЗНЕННО...
*пошла молится на проду и приносить жертвы автору*
Спасибо)))

 Отправлено: 25.06.08 20:55. Заголовок: Juuo ой, как я рада,..

Juuo ой, как я рада, что зацепило. потому что стиль, конечно, совсем-совсем другой))
Juuo пишет:

цитата:

Триптих? а что будет третьим?

эта часть - параллельно с дневником Хани идет по времени. т.е. лето, которое Кэй провел, раздолбайствуя. А третья часть - дневник Кайры. По времени - с того момента, на чем заканчивается дневник Хани)
планируется так. пока
Juuo пишет:

цитата:

Да, он все-таки любит его... Вот только готов показать это всем, кроме него...

абсолютно точно! он никому не позволит сделать Хани больно. но сам... ранит сильнее, чем кто либо.
Juuo пишет:

цитата:

Сейчас вот поянла - Кэя раздирают противоречния. Это было видно даже в том, что он написал в конце дневника Хани. Эта любовь-ненависть...

да, пожалуй. и люблю, и ненавижу. так и есть))
но это только начало истории!)

 Отправлено: 25.06.08 21:02. Заголовок: Dara пишет: но это ..

Dara пишет:

цитата:

но это только начало истории!)

о, так у нас будут открываться интересные детали? ))
Да меня не просто зацепило... я же говорю - мне после ваших работ жить хочется...
Тьфу.. теперь вот хочется чтобы и Кэй был счастлив... х(((

 Отправлено: 25.06.08 21:10. Заголовок: Juuo пишет: о, так ..

Juuo пишет:

цитата:

о, так у нас будут открываться интересные детали? ))

о да! планируется вполне полноценная история с новыми героями. конечно, не такая по объему, как Хани, но и одной-двумя письмами не ограничусь, видно))
Juuo пишет:

цитата:

Тьфу.. теперь вот хочется чтобы и Кэй был счастлив... х(((

вот Вы не поверите! Я ж была всеми руками и ногами за Юму а как начала писать про Кэя... чего-то моя уверенность пошатнулась. а он-то как? он же тоже Хани любит... хоть и как-то по своему...

 Отправлено: 25.06.08 21:20. Заголовок: Dara пишет: вот Вы ..

Dara пишет:

цитата:

вот Вы не поверите! Я ж была всеми руками и ногами за Юму

Давайте на ты)))
Вот и я задумалась.. ну не семью же им втроем устраивать, в самом деле?.. х)
Хотя... Юма бы уравшовешивал их отношения с Кэем.. и все трое были бы счастливы х))

 Отправлено: 25.06.08 21:26. Заголовок: Juuo пишет: Давайте..

Juuo пишет:

цитата:

Давайте на ты)))

ага. с удовольствием.
тем более, что у меня такое ощущение, что все, кто читал Хани и оставлял комментарии,совсем уже знакомые мне люди))

Juuo пишет:

цитата:

ну не семью же им втроем устраивать, в самом деле?.. х)

а, да-да-да)) такая мысль уже у меня на дневнике прозвучала, кажется)) но как-то... боюсь, они все слишком эгоистичные. это ж ад кромешный будет!))
а подожди, может тебе еще и понравятся новые герои (из этой истории) и захочется и их добавить в семью (кхм... гарем))))

 Отправлено: 25.06.08 21:35. Заголовок: Dara пишет: но как-..

Dara пишет:

цитата:

но как-то... боюсь, они все слишком эгоистичные.

как мне однажды сказали - "два эгоиста в семье это слишком..." а три, интересно? х)) Хотя идея - супер... Кэй, в конце-концов, может быть приходящим... Этаким блудным сыном х))
Да и Юма.. мне кажется, он не эгоист... Но если смотреть с токи зрения его любви к Хани - это да, он не захочет пускать еще кого-то в отношения... Проблема..)))
Dara пишет:

цитата:

подожди, может тебе еще и понравятся новые герои

Ну-у... В троицу эту я уже влюбилась... Имя Кэя у меня уже вообще чуть ли не нарицательное... х))

 Отправлено: 25.06.08 21:39. Заголовок: Dara пишет: А вот т..

Dara пишет:

цитата:

А вот ты, мой мальчик, наверняка бы меня понял. Но в том и было наша самая большая похожесть, ставшая для меня непреодолимой преградой. Подчиняться может только один. Другой должен властвовать.

Вот!!! Я нашла еще одну зацепку и подтверждение своих домыслов!!!
В отношениях кто-то должен подчиняться, кто-то - любить, а кто-то быть любимым... эта выла одна из причин расставания Хани и Кэя. Первый не смог, а второй не захотел... х))

 Отправлено: 25.06.08 21:45. Заголовок: Juuo пишет: Кэй, в ..

Juuo пишет:

цитата:

Кэй, в конце-концов, может быть приходящим... Этаким блудным сыном х))

ой, ахтыбожемой!)) ему могло бы понравиться. если бы... если бы - он приходил и уходил, а Хани при этом - гарантированно - ни с кем никаких отношений не строил. думаю, как только бы он заподозрил иное - то поведение его бы изменилось. мое мнение такое. он как будто бы верит, что все у них кончено (а ничего толком и не начиналось-то), но при этом, я уверена, в глубине души верит, что ему есть куда возвращаться.

Juuo пишет:

цитата:

Имя Кэя у меня уже вообще чуть ли не нарицательное... х))

Кэй, он как цунами)) нетронутым - ничего позади не оставляет. все вертится в его ритме))

Juuo пишет:

цитата:

Вот!!! Я нашла еще одну зацепку и подтверждение своих домыслов!!!

ага! ура! ты нашла-нашла-нашла! )))))
точно! только вот кто из них что хотел?

 Отправлено: 25.06.08 21:54. Заголовок: Dara пишет: в глуби..

Dara пишет:

цитата:

в глубине души верит, что ему есть куда возвращаться.

знаешь, а мне кажется, что Кэю так и хотелось - иметь "запасной порт"... На самом-то деле он любит только Хани - но не хочет, чтобы из связывало что-то большеее (как я поняла, до постели они не дошли) чтобы не ставить Хани на одну ступень с теми, с кем он переспал...
Dara пишет:

цитата:

точно! только вот кто из них что хотел?

Думаю, Кэй сам хотел бы подчиняться... Просто у меня в жизни вышла анологичная ситуация)))

 Отправлено: 25.06.08 22:12. Заголовок: Juuo пишет: (как я ..

Juuo пишет:

цитата:

(как я поняла, до постели они не дошли

не, не дошли. кэй останавливал.
Juuo пишет:

цитата:

чтобы не ставить Хани на одну ступень с теми, с кем он переспал... Dara пишет:

я думаю, что именно в этом и дело. хотел быть особенным. и, наверное, хотел оставить особенным и Хани для себя.
Juuo пишет:

цитата:

Думаю, Кэй сам хотел бы подчиняться...

тут должен быть смайл "тьмок"!)) абсолютно точно!!!!
роль защитника, которую он взял на себя - не его. он ей тяготился.
Juuo пишет:

цитата:

Просто у меня в жизни вышла анологичная ситуация)))

серьезно?
значит, не лукавлю.

 Отправлено: 25.06.08 22:13. Заголовок: о, Господи, это потр..

о, Господи, это потрясающе, дорогая!)

 Отправлено: 25.06.08 22:20. Заголовок: Dara пишет: не, не ..

Dara пишет:

цитата:

не, не дошли. кэй останавливал.

а еще... он мог бояться потерять Хани как друга - самого близкого человека...
Dara пишет:

цитата:

тут должен быть смайл "тьмок"!)) абсолютно точно!!!!

х))
Dara пишет:

цитата:

серьезно? значит, не лукавлю.

Вот меня почему так зацепил Днев Хани - там столько было моих чувств... Реальных, действительно существующих...
Абсолютно серьезно)))

 Отправлено: 25.06.08 22:20. Заголовок: Lain спасибочки боль..

Lain спасибочки большое! а то я очень волновалась... стиль совершенно другой. и настроение. жестче и лаконичнее, но по своему, по кэевски - лирично.
теперь успокоилась))

 Отправлено: 25.06.08 22:29. Заголовок: Juuo пишет: он мог ..

Juuo пишет:

цитата:

он мог бояться потерять Хани как друга - самого близкого человека...

я думаю, что тут больше, чем дружба. родство крайней степени, что ли. самый близкий человек, да. родители обоими не слишком то занимались. и они день за днем на протяжении многих лет были рядом. и это, кстати, может быть решительным моментом в выборе Хани - Кэй или Юма.
но я не думаю, что он боялся потерять. тутт скорее все же ненависть-любовь. и жгучая зависть к Дару. ни как к чему-то, чем он, Кэй не обладает. у Кэя свой Дар - жить. а к чему-то что отнимает у него Хани.

Juuo пишет:

цитата:

Абсолютно серьезно)))

это очень здорово. потому что автор должен быть искренним сам.много всего вклыдваю в тексты своего.
и только тогда выйдет - правдиво. я так думаю.

 Отправлено: 25.06.08 22:41. Заголовок: Dara пишет: а к чем..

Dara пишет:

цитата:

а к чему-то что отнимает у него Хани.

Кэй безумный собственник... И потому он, наверное, никогда не отпустит Хани... А Сам Хани - он ведь в действительности дорожит им - ведь даже по воспоминаниям в дневнике - помнит он только хорошее...
Черт. Я так хочу, чтобы у них всех все было хорошо...)))

 Отправлено: 25.06.08 22:57. Заголовок: Написано в другом кл..

Написано в другом ключе, но мне нравится. Я ваш фанат!!!
Dara пишет:

цитата:

ага! ура! ты нашла-нашла-нашла! ))))) точно! только вот кто из них что хотел?

Я думаю Хани от Кея хотел именно того, что Кей от него старательно прятал т.е. настоящего себя. Кому понравится быть хрупкой статуэткой на которую только издалека можно любоваться? Это же ад для любящего человека. На Хани и так окружающие старались не дышать (мне так показалось ). Юма его зацепил именно своей реальностью. Желанием прикоснуться... Воть такие у меня мысли
Кстати! В процессе чтения истории Кея по новому смотришь на его поступки в прошлом. Тогда казалось что, он просто боится ответственности и поэтому тормозит отношения с Хани. Теперь видно что чувства у него были не совсем такими. Хотя доля страха все же есть.

 Отправлено: 25.06.08 23:16. Заголовок: Juuo пишет: Кэй без..

Juuo пишет:

цитата:

Кэй безумный собственник... И потому он, наверное, никогда не отпустит Хани... А Сам Хани - он ведь в действительности дорожит им

да. позволяя себе свободу(даже не думая, что прининяет боль, не придавая своим увлечения значения), он никогда не допустит той же вольности от Хани.
и именно из-за того, что они трое так запутались
Juuo пишет:

цитата:

Я так хочу, чтобы у них всех все было хорошо...)))

я не уверена, что так - получится.

Hyorin спасибо! я очень рада, что понравилось. Кэй не мог писать дневник. только так. бессистемно. время от времени. о самом главном. обрывая сам себя на пол слове. едва почувствовав, что задевает в себе болезненные места. не любит копаться в себе. и поэтому иногда фразы - обрывки без продолжения. сам себя одергивает.
Hyorin пишет:

цитата:

Я думаю Хани от Кея хотел именно того, что Кей от него старательно прятал т.е. настоящего себя.

можно тоже на "ты"? а то я совсем запутаюсь)) Вы забегаете вперед, дааа)) это будет во втором письме. но абсолютно точно отмечено. только вот Кэй не верит, что Хани хотел понять его.
Hyorin пишет:

цитата:

На Хани и так окружающие старались не дышать

наверное, да. в какой то степени. клеймо избранности. что-то вроде того.
Hyorin пишет:

цитата:

Юма его зацепил именно своей реальностью.

а знаете, наверное, так и есть. тем, что он с ним не осторожничал. ни разу. не сдувал пылинки.
и физический аспект своей любви предъявил абсолютно спокойно (если можно так сказать. но думаю, понтяно))
Hyorin пишет:

цитата:

Хотя доля страха все же есть.

может быть, он сам не пытается понять своего отношения к Хани? именно из-за нелюбви к анализу и сложностям. тут явно все не просто. и чтобы связать все ничтоки придется копаться. а он вроде как держит на расстоянии и думает, что так будет проще всего?

 Отправлено: 26.06.08 00:34. Заголовок: Dara я люблю, когда..

Dara
я люблю, когда жёстко. У тебя хорошо получается. Такая баллансировка потрясающая) Супер) Стиль мне очень нравится.

 Отправлено: 26.06.08 10:44. Заголовок: Отлично выдержан хар..

Отлично выдержан характер. И стиль. В общем - мне понравилось.

 Отправлено: 26.06.08 11:37. Заголовок: Начало впечатляющее...

Начало впечатляющее.

 Отправлено: 26.06.08 19:30. Заголовок: Lain пишет: Стиль м..

Lain пишет:

цитата:

Стиль мне очень нравится.

здорово! это все Кэй, ага))

Пружинистое небо очень рада!)) спасибо!

Лайри надеюсь, что и продолжение будет читать приятно)

 Отправлено: 26.06.08 19:50. Заголовок: Dara Очень интересн..

Dara
Очень интересно! Стиль текста изменился, но это не делает его хуже, наоборот, сразу видно, что это уже другая позиция, другой персонаж. Кэй - многогранный, мне нравится изучать его, как будто... эээ... ну, как будто у капусты листья отрывашь, пытаясь добраться как можно глубже. (идиотское сравнение, знаю, но мой мозг сейчас отказывается работать)
Вот так,
Жду проды!!!

 Отправлено: 26.06.08 20:16. Заголовок: Dara короче, я поня..

Dara
короче, я поняла, что мой перс - Кэй. Как бы мне не хотелось быть Юмой) Хотя по характеру - чистый Хани) Вот) *довольна открытием*

 Отправлено: 26.06.08 20:20. Заголовок: Аревика :sm5: ура)..

Аревика ура))
Аревика пишет:

цитата:

разу видно, что это уже другая позиция, другой персонаж

да-да-да. вот этого и хотелось!
Аревика пишет:

цитата:

идиотское сравнение, знаю, но мой мозг сейчас отказывается работать)

зато весьма образное японяла. да. думаю, Кэя именно такой. сначала кажется, что обычный раздолбай. но. неееааа))
Аревика пишет:

цитата:

Жду проды!!!

ты не поверишь, но второе письмо уже написалось!))) Кэй жуть какой нетерпеливый. а у меня выходной как раз) и он мной воспользовался(Кэй, в смысле)

 Отправлено: 26.06.08 20:21. Заголовок: Lain слушай, а может..

Lain слушай, а может так и есть. И Хани всю жизнь мечтал, чтобы рядом с ним был такой, как Юма. а тянуло его страшно и неотвратимо все время к Кэю?

 Отправлено: 26.06.08 21:18. Заголовок: Конечно можно на ..

Конечно можно на "ты".
Dara пишет:
Dara пишет:

цитата:

может быть, он сам не пытается понять своего отношения к Хани?

Видимо в конце истории что-то поймет. Иначе зачем возвращаться?

 Отправлено: 26.06.08 21:19. Заголовок: Конечно можно на ..

Конечно можно на "ты".
Dara пишет:
Dara пишет:

цитата:

может быть, он сам не пытается понять своего отношения к Хани?

Видимо в конце истории что-то поймет. Иначе зачем возвращаться?

 Отправлено: 26.06.08 21:21. Заголовок: Сори :sm20: По туп..

Сори По тупости 2 раза отправила

 Отправлено: 27.06.08 00:53. Заголовок: Dara Dara пишет: ..

Dara
Dara пишет:

цитата:

и он мной воспользовался(Кэй, в смысле)

Ага, он в характере!!!
Dara пишет:

цитата:

да-да-да. вот этого и хотелось!

Получилось на сто процентов. Можешь не сомневаться!
Жду проды, ерзаю на стуле!!!

 Отправлено: 27.06.08 13:29. Заголовок: Hyorin пишет: Видим..

Hyorin пишет:

цитата:

Видимо в конце истории что-то поймет. Иначе зачем возвращаться?

я думаю, что так и есть. я думаю, что он уже осознает, как невыносимо-тоскливо ему. просто пока убивает деже мысль о том, почему. и с головой уходит в развлечения.

Аревика
о да! Кэй как обычно - все внимание ему и попробуй только отвернуться!)) может и вовсе сбежать.

 Отправлено: 27.06.08 15:32. Заголовок: Dara пишет: просто ..

Dara пишет:

цитата:

просто пока убивает деже мысль о том, почему. и с головой уходит в развлечения.

И поймет, что ему нужен только Хани?... О_о

 Отправлено: 27.06.08 20:33. Заголовок: Juuo пишет: И пойме..

Juuo пишет:

цитата:

И поймет, что ему нужен только Хани?... О_о

аха. тут должен был бы быть мой спойлер?

не, ну так же будет не интересно))) тем более, что фактический финал мы уже знаем и так...

 Отправлено: 28.06.08 18:05. Заголовок: Dara Хм, да) Наверн..

Dara
Хм, да) Наверное, ты права)

 Отправлено: 04.07.08 16:15. Заголовок: Письмо 2. Сирил соп..

Письмо 2.

Сирил сопит, отвернувшись к стене, только рыжие вихры темнеют на подушке. К счастью, на своей постели. Я терпеть не могу спать с кем-то. Но тебе лучше, чем кому-либо, это известно. Необходимость лежать рядом, ограничивать пространство своего передвижения, контролировать даже во сне, чтобы не задеть, не залезть на чужую территорию – это ведь очень обременительно, да, родной? Ты как-то говорил то же самое.

Сирил, на мою удачу, даже не претендует на теплое место под моим боком. Да и кровати тут с английской точностью выверены - на одного. Двухъярусные.

Я счастливчик. Живу на втором этаже. Это удобно. Во-первых, вся наша вечерняя возня происходит в постели этого рыжего чудовища. А во-вторых… Во-вторых, прямо сюда падает из окна иллюзорный, нереальный лунный свет. Он похож на длинные нити. Словно, если бы там, на луне, на самом краю сидела принцесса, мурлыкала себе под нос какую-то песню, пряла бесконечное серебряное полотно и ждала… кого? Ну, того, кто обязательно вернется, наверное. Ждать сложно. Но знаешь, родной, какое непередаваемо сладкое чувство, когда ты возвращаешься. «Привет. Я дома».

Бред-бред-бред.

Луна. Ночь. Бессонница. Мерзкий фонарь под окном. И вот я уже несу какую-то смешную бессмыслицу.

Но тебе - можно. Будь ты со мной – сидел бы рядом, уткнувшись носом в острые, торчащие коленки и улыбался – совсем-совсем слабо, кивал, а пальцы бы уже чертили по белоснежному полю простыни невиданные лунные цветы и принцессу с прялкой.

Родной мой, я

Сегодня воскресенье (уже понедельник, на самом деле!), и выходной мы провели за городом.

В пятницу мы все-таки дождались лекции сэра Беккета. К ее началу я вполне пришел в себя. Не знаю, как выглядел, но чувствовал себя «fresh and handsome». Эмбер (мне нравится чувствовать языком его янтарно-солнечное имя, как если бы я слизывал карамельную сладость с ямки между его ключицами) присел на край стола, склонив к плечу голову, и внимательно оглядел аудиторию. Мне бы очень хотелось верить, что на мне его равнодушный, бесстрастный взгляд на секунду задержался. Потом последовал легкий, едва ощутимый вздох, усталое, утомленное движение длинных ресниц и слова: «Посмотрим, что вам запомнилось». Не утруждая себя изучением фамилий в списке, просто кивнул в мою сторону.

Черт, я не думал, что придется вновь пережить давно забытое, еще, наверное, со времен обучения «писать-читать» ощущение какой-то разверзшейся пропасти, ночного кошмара от того, что не знаешь, что нужно сказать. Рот онемел. Слова где-то в горле застряли и царапаются, как шкурка фрукта, которую ты случайно проглотил. Но с другой стороны. Если подумать. Может, ну ее, эту черную форму. Вот так, когда он стоит передо мной, ждет, внимательно смотрит своими непостижимыми янтарными глазами (клянусь! И это не игра света! Ни-ни) скептически поджав тонкие губы, меня начинает трясти от возбуждения. И я, который никогда не испытывал сложностей с околопредметными рассуждениями, просто стою, стиснув зубы – иначе они вот-вот начнут стучать, как в лихорадке, и прямо, в упор смотрю на сэра Беккета.

Наконец, он заканчивает эту садомазохистскую, сладкую пытку, кивнув и вроде как даже скривив губы в чем-то среднем между ухмылкой и неодобрительной гримасой. Поворачивается к какому-то прилежному юноше с зализанными волосами и, наверное (черт знает! У меня в ушах кровь шумит, как будто я просмотрел часовое жесткое порно), повторяет свой вопрос.

А мне остается опуститься на стул и облизывать пересохшие губы.

Сирил давится от хохота и спустя минуту на экране высвечивается:

«А теперь он оставит тебя после занятий и накажет!»

Я фыркнул и набрал:

«Завидуешь?»

Но Сирил только пожал плечами и отвернулся к окну.

Мистер Беккет, как обычно, закончил лекцию минута в минуту и, спокойно собрав книги, вышел из аудитории.

Никто не оставил меня после занятий. Жаль.

А в нашей школе такое частенько происходило.

И было забавно оставаться вдвоем в пустой аудитории, сидеть, задрав ноги на парту, болтать и смеяться. Хотя чаще ты раскрывал на коленях свой альбом и доставал карандаши. Склонялся над листом низко-низко, так, что челка падала на лицо, и приходилось убирать ее за ухо вечно перепачканными, разноцветными пальцами.

Время от времени ты поднимал голову, смотрел в окно и снова наклонялся. А я все норовил заглянуть тебе через плечо. Мне плевать было, что ты там выводишь, но мне жутко нравилось смотреть на твои тонкие-тонкие запястья, перевитые плетеными шнурками – фенечками, на золотистую кожу и выступающие косточки. А ты думал, что я подглядываю, отчаянно краснел и накрывал лист ладонями. Никогда я не воспринимал эти часы, как заключение. И готов был снова и снова…

Мне не слишком-то нравится вспоминать. Не из-за того, что я жалею. Или еще что-то там. Просто последнее время от прошлого меня тошнит. Вот и сейчас. Стоило мне написать это, как желудок скрутило спазмом.

Поэтому стоит вернуться к насущному - реальному.

В коридоре, вывалившись из аудитории, все же еще раз столкнулись с нашим наваждением. Он негромко с кем-то разговаривал по телефону. Мы прошли совсем рядом. Так, что я поймал край прозрачного летучего шлейфа-аромата чего-то, и правда, сладкого (серьезно, что ли, мед?), кружащего голову, с прячущейся в самой сердцевине терпкой миндальной горечью (которую чувствуешь языком – вдруг! когда совсем уже расслабился и поплыл, как призыв: «эй, не расслабляйся, опасность»). Мне кажется, я даже замедлил шаг (или время вдруг стало как расплавленная карамель?) и уловил обрывок фразы: «…нет, уже еду домой».

Вечером я, забравшись на свой второй этаж, увлеченно тыкал по клавишам перепачканными кетчупом пальцами (неистребимая привычка есть, не отходя от рабочего места – весь тачпад заляпан пятнами неизвестного происхождения) и параллельно невпопад отвечал на комментарии Сирила, листающего какую-то книжицу, наверняка какое-то вампирское, мягкообложечное чтиво.

- Какие планы на вечер? – это, пожалуй, единственное, на что я отреагировал и даже заставил себя оторвался от экрана и задуматься. И понял, что больше всего хочу спать. Просто тупо забраться под одеяло, еще часик побродить по сайтам без какой-либо цели, а потом закрыть глаза и спокойно уснуть.

Так бывает. Дни, когда я никого не хочу видеть. Когда меня трясет от толпы. Когда я хочу сидеть на крыше, укутавшись вместе с тобой одним на двоих одеялом и молча пялиться в фиолетово-грозовое небо, к которому, как к рождественской елке, подвешены стекляшки звездочек.

Откладываю ноутбук и соскальзываю вниз, к Сирилу, бесцеремонно тяну к себе книгу, чтобы увидеть обложку. Надо же! Ошибся. J.D. Salinger. "The Catcher in the Rye" (1).

Книга, убившая меня, когда мне было лет пятнадцать. Откровение. Кто-то, написавший, казалось, обо мне. Разложивший с хирургической точностью и аккуратностью на составляющие мои подростковые страхи и порывы, эмоции и чувства. Мне казалось тогда, родной, что ты - моя Фиби(2). Существо, которое всегда будет целью моего пути, куда бы я ни шел и откуда бы не бежал. Смог ли я эволюционировать и отойти от этого мальчишки с синдромом побега?

- Кэй, это просто… Это просто… обо мне!

Усмехнувшись, киваю.

- Знаю.

- Читал?

Побормотал что-то вроде «угу» и устроился, свернувшись под боком у друга, положив голову ему на живот. И тут же почувствовал, как под моей щекой напряглись мышцы.

- Ты чего? – подозрительно пробормотал Сирил, даже откладывая книгу.

Да знал бы я?! Слишком много поднято мути со дна реки за один день. Неспокойно. Неугомонный зверек царапается.

- Все это было. Частная школа для мальчиков. Десятки попыток – взять билет и уехать, куда глаза глядят.

- И что? – глянув на меня сверху вниз, поинтересовался Сирил.

Я неопределенно пожал плечами, повернул голову и куснул соблазнительно открывшийся под задравшейся футболкой живот.

- Возвращался. Меня ждали. Назад.

Рыжий, видимо, совсем обалдев от такого игривого настроения, задумчиво пробежал пальцами по моим спутанным взъерошенным волосам и вдруг предложил:

- Давай спать ляжем. А завтра с утра поедем за город. Что-то эта суматоха меня достала.

В который раз наши желания поразительно совпали. Я потянулся, зевнул и со спокойной душой отправился в душ.

Нам даже удалось выехать «с утра». Хотя, тут все зависит от того, что брать за условное определение понятия «утро».

Понесло нас в Саффолк(3). С остановкой в Ипсвиче – полюбоваться на уютную Англию, пройтись по центру и там сесть на даблдекер(4) (два автобуса пропустили, пока ждали, чтобы приехал именно этот, да еще и с открытым верхом). Устроившись на втором этаже, задрав ноги на решетку низкого борта, наконец, продолжили свой путь в Филикстоу, к Северному морю.

Ожидание того стоило. Ни с чем не сравнимое ощущение – уклоняться от веток, которые вот-вот, кажется, хлестнут тебя по лицу, чувствовать, как крыльями трепещет ветер, дышащий в лицо уже совсем явственно, пьяняще - солью и туманами. Задыхаясь, стараясь перекричать свист взвихренного воздуха, мы говорили что-то взахлеб, перебивали друг друга, сумасшедшие от переполнявших чувств, смеялись, перегибаясь через тонкие, ярко-красные ограждения в попытке поймать ладонью пыльную, усталую, июльскую листву.

Знаешь, родной, наверное, это те самые моменты, которые наполняют смыслом мое существование. Минуты, когда я остро, болезненно чувствую жизнь, пропускаю ее через себя, позволяю течь по кровеносной сетке, к сердцу. Чтобы оно, питаясь клетками и соками этого мира, продолжало биться. Не знаю, смог ли бы ты понять меня, если бы я попытался объяснить. И было ли тебе вообще интересно – знать что-то обо мне?

Северное море. Оно…как ты. Текучее. Ускользающее. Зыбко-туманное. Вопреки всему - теплое.

Я сидел на камне, закатав мокрые после купания штаны до колен, и смотрел на воду, идущую мелкой рябью, на мучительные потуги виндсерферов – сегодня явно был не их день (что они вообще тут забыли?) – и ни о чем не думал. Просто зачаровано следил за набегающими на песок опалово-матовыми волнами, проваливаясь в уютный туман под шепот ветра и моря, балансируя по краю яви-сна. Ты мог тоже. Быть здесь. Наверное.

Тебе бы понравилось. Это я знаю точно. Схватил бы свой чертов альбом, забыв обо всем на свете. Чем оно лучше? Чем, родной мой? То, что ты нарисуешь – этого, живого, дышащего? От которого дух захватывает? И что-то внутри сжимается, болит, пульсирует горячо. Глупый мой мальчик.

Волосы Сирила вспыхивают алыми бликами на солнце, на носу вдруг ярко проступает россыпь веснушек. Ухватив пальцами его подбородок и повернув голову к себе, я смеюсь, глядя в блестящие глаза, и, резко наклонившись, целую в уголок рта, морщась от соленого вкуса кожи. Баловство. С ним это позволительно. С ним не нужно осторожно, на ощупь передвигаться вперед, учитывая все «но», «если» и «нельзя» - как по минному полю. Легко.

- Жизнь удалась, - улыбается он и, закинув руки за голову, устраивается на песке.

- Завтра снова из солнечного теплого лета в глухой ледяной языческий Третий Рейх.

- С таким проводником - куда угодно, - насмешливо щурится Сирил, повернувшись ко мне.

- Возьмет он тебя, как же! – пожав плечами, фыркаю и обхватываю согнутые колени руками, зарываю замерзшие ступни в теплый, рассыпающийся под прикосновениями песок.

- Просто у нас нет стратегии!

- У нас?!

Но неугомонный рыжий игнорирует мой возглас, рывком переворачивается на живот. Веснушки воинственно ярко темнеют на светлой, влажной коже, а в глазах решимость, которая может перевернуть мир, не меньше. Эту бы энергию, да в другое русло.

- Серьезно. Ну, он же, в любом случае, такой же человек и…

- Благополучно себе трахает какую-нибудь причесанную, прилизанную замороженную рыбу – вроде как совершенную леди.

А что? Я просто не из тех, кто будет строить бессмысленные иллюзии.

- Ну, значит, ему определенно сорвет крышу от такого горячего любовника…

- Как ты? – скептически заканчиваю я.

- Угу.

- Не представляю в отношении этого создания это вот «сорвет крышу». Да и ты в качестве «горячего любовника» эммм… - не выдержав, начинаю хохотать.

Сирил фыркает обиженно и, швырнув в меня горсть песка, демонстративно отворачивается.

- На неделе пойдем в Национальную галерею.

Все веселье слетает.

- Нет.

Чересчур бескомпромиссно вышло. Да мне плевать.

Неугомонный друг разворачивается и удивленно, с какой-то даже долей тревоги всматривается в мое лицо.

- Чего так?

- Терпеть не могу, - ограничусь этим. Пусть интерпретирует, как хочет.

- А вот сэр Бекетт любит.

Я аж застонал. Еще один. Да что ж с моей поганой кармой-то? Может, я убил какого-нибудь художника в прошлой жизни?

- И как ты выяснил столь интимную деталь?

- Я у него на искусстве занимался. Он нам читал курс истории западноевропейской живописи. Ты бы видел его, когда он рассказывал о сюрреализме.

- Думал его интересы более… ммм… классические?

Сирил рассмеялся и довольно облизнулся.

- А вот. Может, у нашего ледяного аристократа еще и игрушки какие под кроватью припрятаны? Но это я узнаю потом. А пока… Завтра мы подползем к нему после занятия и с видом любознательных учеников попросим консультацию, чего бы такого сногсшибательно сюрреалистического можно посмотреть в Лондоне, а?

Я скептически хмыкнул:

- Дурацкая стратегия, годная детям в песочнице. Может, ты еще надеешься, что он нас будет сопровождать по галереям?

Сирил хитро сощурился:

- Может и рассчитываю.

- Идиот.

- Придумай, что получше.

- Хорошо. Спросить ведь это не подразумевает, что нам придется таскаться по музеям?

- А что? Интересно.

-Черт. Познакомил бы я тебя с одним… - устало начал я, но тут же коротко оборвал фразу. - Хотя нет. Не познакомил бы.

Но Сирил уже заинтересовался, подобрался, прикусил нижнюю губу:

- С кем - с кем?

Стало как-то совсем холодно, и ветер уже вовсе не был таким ласковым, каким казался днем. Я сел, надел ботинки и принялся торопливо их шнуровать.

- Поехали домой, а? Еще добираться черт знает сколько.

Не думаю, что я хочу с кем-то говорить о тебе.

Но вдруг Сирил потянулся, обхватил мою шею руками, потащил к себе. Я совсем не был готов и практически упал на него, прижав к песку своим телом. В ответ на удивленный взгляд он только покачал головой и, не выпуская, прикоснулся губами к моему подбородку, произнося на выдохе: «Еще совсем чуть-чуть. Подожди…» Его шепот побежал огненными змейками по телу, вмиг покрывшемуся мурашками.

Может быть. Может быть, он не так уж и слукавил, назвав себя горячим любовником. По крайней мере, что-то на этот раз было по-другому.

Он слизывал белые дорожки подсохшей соли с моей кожи, бесконечно, пока в легких не заканчивался воздух, целовал, и, глотнув влажного северного ветра, вновь принимался скользить горячим языком по моему прохладному, дрожащему телу. Меня трясло от этой непрекращающейся муки. Я бессильно цеплялся за острый песок, но только снова и снова скользил по нему горящими ладонями. Торопливо стаскивал уже наполовину зашнурованные ботинки, расстегивал брюки, обжигаясь о металл клепок на ремне.

Мне, по большому счету, было все равно, что мы, в общем-то, устроились на открытом месте. И незадачливые серферы, не поймавшие волну, могут насладиться другим, впрыскивающим не меньшую дозу адреналина в кровь, зрелищем. Значит, нужно просто сделать все по-быстрому.

Сирил, навалившись всем телом, удерживал меня притиснутым к земле, и от вида растрепанной рыжеволосой головы, склоненной к моему паху, тело нетерпеливо выгибалось дугой больше, чем непосредственно от движений его языка.

Чертов песок. Всюду. В волосах. Во рту. Стеклянный привкус. Прикосновения миллионов мелких крупинок, раздразнивающих кожу до боли, до желания кататься по земле, шипеть, делать хоть что-нибудь. Хоть что-нибудь.

В итоге, кажется, я опрокинул Сирила и устроился сверху.

Стиснул бедра коленями и для верности обеими ладонями прижал угловатое тело к земле. Смотрел, ни на секунду не отводя взгляда, на лицо с закушенными губами и закрытыми глазами. И от вида его светло-коричневых веснушек на побледневшей коже меня охватывало какое-то совершенно животное, дикое неистовство. Иллюзия беззащитности.

Я морщился от острого наслаждения, замешанного на тянущей, разрывающей боли. Хотел крепче сжать пальцы Сирила на своей плоти, подстегнуть, поторопить. Но ничего не делал, а только продолжал двигаться. И под рукой - в такт моим судорожным, неритмичным движениям оглушительно громко билось чужое сердце. Казалось, пульсирующее прямо на ладони, обнаженное, сокращающееся.

Процарапал бледную кожу, стискивая пальцы в кулак. И, наконец, обессилено упал на мокрую вздымающуюся грудь Сирила.

Под виском бьется – как часы, заведенные до предела – вот-вот и пружина лопнет, разнося механизм в клочья. Секунда-другая, и дикий темп спадает, дыхание выравнивается.

- Сползай давай, - все еще прерывисто, жадно глотая воздух.

Мерзость. Тело липкое, растерзанное и отвратительно пресыщенное, ленивое. Криво усмехнувшись пересохшими губами, сажусь, натягиваю штаны, трясущимися руками застегиваю ремень.

- Сильно. По-другому мы закончить поездочку и не могли, - поморщившись, резюмировал я.

Отвратительное чувство. Беспричинное. Почему - каждый раз оно?

Всю дорогу назад я, прикрыв глаза, дремал на плече у Сирила. Какие-то дикие яркие пятна взрывались, словно банки с красками опрокинули и все возможные цвета перемешались. Хорошо помню, что однажды так было. Ты весь вывозился. И я, когда пытался тебя вытащить.

Ты здорово смеешься.

Голова болит. Устал. Тело тяжелое, непослушное. В конце концов, я сполз на сидение, задрал ноги на впереди стоящее кресло и устроил голову на коленях Сирила. Он совершенно инстинктивно положил ладонь на мой затылок, пропустил слипшиеся от песка и соли волосы сквозь пальцы.

- Ты когда-нибудь хотел быть другим? – и сам не понял, зачем произнес это вслух.

Рука замерла, несильно потянула за пряди, отстраняясь. Не думал, что Сирил захочет отвечать. Наши отношения не подразумевают такую откровенность. Но все же, спустя несколько минут, я услышал его негромкий удивленный голос:

- Для чего?

Чтобы. Что? Чтобы не слышать больше вздохов матери: «Почему ты такой, Кэй?» Нет, дело не в этом. Им с отцом, по сути, все равно, какой я. В любом случае, я всегда буду не таким. Не таким, как. Я это хорошо понимаю. Тогда?

- Потому что ты идешь и идешь, и никак не можешь остановиться?

Не могу. Но.

- Или для кого-то – другим?

Для кого-то. Такое безличное слово.

По сути, всегда был - другим. И вопрос надо было бы задать не так. Хотел ли ты когда-нибудь быть, наконец-то, собой? Или вовсе не задавать.

- Забудь, - вздохнув, отмахнулся я. Не открывая глаз, взял руку Сирила и вновь положил на свою голову, еще и потершись о раскрытую ладонь затылком. Услышал короткий смешок, и пальцы покорно принялись перебирать прядки. И когда я совсем уже проваливался в мою сюрреалистичную, дикую, разноцветную картинку, поплывшую рябью и приглашающе расступившуюся под моими ногами, я услышал:

- Не хотел. Не думаю, что и этот кто-то, не дающий тебе покоя, хотел бы, чтобы ты был другим.

- Идиотские прописные истины. Философ чертов.

Кутаюсь в куртку, накидываю на голову капюшон, прячу пальцы в рукава. Скорее бы уже добраться до душа.

- И ты…

- Я сплю.

Разговор окончен.

Остаток пути мы молчим. И я, кажется, правда, засыпаю под мерный шум мотора и спокойные, механические ласки пальцев Сирила.

А в нашей комнате, выйдя из душа и смыв, наконец, всю грязь и усталость сегодняшнего дня, я, улегшись в кровать и пристроив на коленях ноутбук, взялся за письмо.

Если бы я спросил тебя, хотел ли бы ты быть другим?

Хотел бы я, чтобы ты был другим?

Знаешь, все же сегодня был хороший день.

Спокойной ночи, родной мой.

Не такая уж большая разница во времени.

Каких-то два часа.

Чуть меньше полутора тысяч километров.

Чуть больше полутора часов.

Хотя, знаю тебя. Ты все равно не спишь. Никак не успокоишься. Ляжешь на рассвете. Рисуешь, склонившись над альбомными листами? Читаешь, устроив книгу на коленках и подперев рукой щеку?

Ты… дома? надеюсь.

---
Примечания:
1. J.D. Salinger. "The Catcher in the Rye".
Д. Сэлинджер. В русском переводе названа «Над пропастью во ржи» (1951). Главного героя - семнадцатилетнего Холдена Колфилда отчисляют из закрытой школы. История - рассказ о его возвращении домой или попытке побега (кому чем покажется его путешествие).Роман в Америке имел оглушительный успех. Поразительно точно передана эмоциональная сфера подростка. Если честно,на русском языке роман на меня не произвел абсолютно никакого впечатления. Но, к счастью, потом я взялась за оригинал. И поэтому, если знание английского позволяет - рекомендую читать только на языке оригинала.

2.Фиби - сестра главного героя. Единственный светлый и чистый, важный для него человек в этом лживом мире.

3.Са́ффолк (англ. Suffolk) — церемониальное неметропольное графство на востоке Англии. Входит в состав региона Восточная Англия. Столица и крупнейший город — Ипсвич. Другие крупные города — Лоустофт и Бери-Сент-Эдмундс. На побережье Северного моря — рыболовный порт Лоустофт и торговые порты Филикстоу, Харидж.(инфо отсюда: http://ru.wikipedia.org/wiki/Саффолк)

4.Даблдекер - Автобус, который имеет два уровня. Часто используются в междугородних перевозках, в городах же - всё реже и реже. Но между Ипсвичем и Филикстоу курсировал. Правда-правда.

 Отправлено: 04.07.08 19:18. Заголовок: Dara пишет: Ты… дом..

Dara пишет:

цитата:

Ты… дома? надеюсь.

*ушла тихо всхлипывать в подушку* Черт.. я сейчас как раз скучаю по одному человеку...
Сильно... Как всегда - безупречно и четко...
И этот сакральный вопрос - что Кэй подразумевал - "быть другим"? Не быть геем? Не быть кем-то еще?..
А он ведь любит Хани... Он ведт всей душой его любит... больше, чем кого бы то ни было... Только его... И больше никогда никому не доверится так - как ему.

 Отправлено: 04.07.08 20:00. Заголовок: Juuo пишет: я сейча..

Juuo пишет:

цитата:

я сейчас как раз скучаю по одному человеку...

я попала в настроение, да...

Juuo пишет:

цитата:

И этот сакральный вопрос - что Кэй подразумевал - "быть другим"?

я думаю, что эта поездка для него как раз и есть попытка ответить на вопрос - быть каким? найти свое место.
думаю, что ему часто приходилось слышать это : "ну почему ты такой?" и от родителей и от учителей.

Juuo пишет:

цитата:

А он ведь любит Хани...

вот в этом я абсолютно не сомневаюсь. согласна. хочет оставить его чистым что ли в своем восприятии.
мы тут на дневнике у меня говорили о такой вещи, что случись повториться ситуации Юмы с машиной. если бы в машине сидел бы Хани, есть огромная вероятность, что Юма вновь, рассудив, что обязан выжить, есть ради кого, пожартвует Хани. А вот если бы за рулем сидел Кэй, вопроса бы даже не стояло и Кэй бы никогда не принял решение против Хани.

 Отправлено: 04.07.08 20:51. Заголовок: Dara пишет: я попал..

Dara пишет:

цитата:

я попала в настроение, да...

я твоих ориджах постоянно нахожу моменты из своей жизни... да, еще как попала...
Dara пишет:

цитата:

быть каким? найти свое место.

Мне просто хочется плакать и вопить ему на ухо - Олух!!! Твое место рядом с Хани!!! Как ты мог его бросить!!!
...кхем, простите, эмоции.
Dara пишет:

цитата:

Кэй бы никогда не принял решение против Хани.

чувство Кэя убийственно потому что оно бьет напролом, без всяких там плавных изгибов, как с Юмой... Кэй запутался и наивно считает, что эта прямота в поступках выведет его на правильный путь...
И наполедок нечто отдаленно напонимающее творчество от меня спешиал бай автор)))

(от чьего лица, понятно)

И снова - весеннее небо, все в лунной краске.
Шаги в коридоре, до боли замерзшие пальцы.
И снова - так странно - в своей очутится маске.
И снова - поверишь? - все в ритме пьянящей сальсы...
И снова обрыв, и опять под ногами - край.
Лучи дискотек, замирающий пульс городов.
Вернуться к тебе? прости, мне наскучил рай.
Но помни - ты мой!!! К покаянью же я не готов... (с)Juuo

 Отправлено: 04.07.08 22:29. Заголовок: Ах, Dara, у меня даж..

Ах, Dara, у меня даже нет слов. Редко когда бывает, чтобы у меня не было слов. Чаще всего я пишу так, когда мне лень описывать свои мысли. Но на этот раз...никак не могу подорать чёткое определение..

 Отправлено: 05.07.08 18:07. Заголовок: Juuo какие красивые ..

Juuo какие красивые стихи! мне очень-очень понравились! я думаю, ну вот точно - от лица Кэя.
Juuo пишет:

цитата:

чувство Кэя убийственно потому что оно бьет напролом, без всяких там плавных изгибов, как с Юмой...

ага. я думаю, что тут я абсолютно согласна.
наверное, Кэй вообще не собирается возвращаться к Хани на этом этапе.

Lain ничего страшного))
спасибо.
будут еще главы, так что думаю, еще все впереди

 Отправлено: 05.07.08 20:10. Заголовок: Dara пишет: какие к..

Dara пишет:

цитата:

какие красивые стихи!

Мр-р... *заулыбалась*
Dara пишет:

цитата:

я думаю, ну вот точно - от лица Кэя.

именно от его лица)))
Dara пишет:

цитата:

Кэй вообще не собирается возвращаться к Хани на этом этапе.

ар-р-р.... все-таки он такой эгоист... жуть... и все равно - влюбляешься в него, видя всю глубину переживаний... мне кажется, он просто запутался..)

 Отправлено: 05.07.08 23:53. Заголовок: Dara конечно)) обеща..

Dara
конечно)) обещаю в следдующий раз выразиться более крсноречиво)

 Отправлено: 06.07.08 23:18. Заголовок: Juuo пишет: все-так..

Juuo пишет:

цитата:

все-таки он такой эгоист...

вот это точно. даже мысли нет, что кому-то (конкретному кому-то) от его действий больно и плохо.

Juuo пишет:

цитата:

влюбляешься в него, видя всю глубину переживаний...

ага. я и сама понимаю, что Кэй гораааздо меня привлекает больше теперь, в этой части))

Juuo пишет:

цитата:

мне кажется, он просто запутался..)

я думаю, что да. и будет выпутываться. ведь если он в итоге, вернется, значит что-то сможет понять и решить для себя.

Lain договорились))))

 Отправлено: 07.07.08 00:30. Заголовок: Кстати, стихи - теб..

Кстати, стихи - тебе)))
Задам лишь один сакральный вопрос - када прода?)

 Отправлено: 07.07.08 10:22. Заголовок: Juuo пишет: Кстати,..

Juuo пишет:

цитата:

Кстати, стихи - тебе)))

ооо! спасибо огромное! они мне так нравятся!!! я очень люблю стихи. и именно, построенные на ритме. поэтому... "мои", точно-точно))
а можно я тогда их у себя размещу? очень хочется поделиться (конечно же с указанием авторства и моими многочисленными "спасибо" в комплекте)

Juuo пишет:

цитата:

када прода?)

больше половины от новой части написано. так что я надеюсь, не заставит себя ждать))

 Отправлено: 07.07.08 11:13. Заголовок: Dara пишет: а можно..

Dara пишет:

цитата:

а можно я тогда их у себя размещу?

Размещай)))
Dara пишет:

цитата:

и именно, построенные на ритме.

Нэ... а какие еще бывают? О_о кроме как на ритме?)))

 Отправлено: 07.07.08 12:54. Заголовок: Dara :sm15: ПРОООД..

Dara
ПРОООДА!!!! Ах, первый раз прочитала взахлеб, чтоб скорей-скорей узнать, что там дальше. А второй раз медленно, смакуя... Чувствую, что все больше влюбляюсь в Кэя,такой он интересный персонаж. Спасибо за продолжение, потому что твои тексты заставляют чувствовать и жить вместе с героями

 Отправлено: 07.07.08 16:11. Заголовок: Juuo пишет: Размеща..

Juuo пишет:

цитата:

Размещай)))

Juuo пишет:

цитата:

Нэ... а какие еще бывают?

сейчас я тебе все расскажу "смеется"
нет, конечно. они все на ритме. это я тут была неточна. я вроде как чисто интуитивно стихи воспринимаю. и вот для меня есть те, что на рифме и ритме - правильные, причесаные и гладкие вроде - Пушкина, Лермонтова и т.д., а есть те, что акцентировано ритмические (рифма в них может быть, а может и не быть)- они... для меня более живые и эмоциональные. это... ну вроде Цветаевой, Маяковского и т.д. Но это мое личная классификация. Я просто твое отнесла к моим любимым - вторым)))) Воот))
"по секрету" может я, правда, так себя оправдываю?)))) в моих только ритм, а рифма отсутствует зачастую, как класс)))))


Аревика ага! прода))
спасибо большое!
Аревика пишет:

цитата:

Чувствую, что все больше влюбляюсь в Кэя,такой он интересный персонаж

чувствую, что голосов за Хани и Юму остается все меньше(((((
у меня для тебя еще и подарок скоро будет)) пользуясь случаем, скажу. намекнууууу... фииик... про Кандуууу... готов

 Отправлено: 07.07.08 16:36. Заголовок: Dara пишет: Я прост..

Dara пишет:

цитата:

Я просто твое отнесла к моим любимым - вторым))))

ой, как приятна-а-а..)))
Dara пишет:

цитата:

чувствую, что голосов за Хани и Юму остается все меньше

Как это? я за них!! А за Хани - так вообще всеми частями тела х))

 Отправлено: 07.07.08 17:12. Заголовок: Dara пишет: чувству..

Dara пишет:

цитата:

чувствую, что голосов за Хани и Юму остается все меньше(((((

Я за Хани и Юму. А Кей пролетел как фанера над Парижем. Нефиг быть таким тупым. XD.

 Отправлено: 07.07.08 17:17. Заголовок: Juuo Лайри уфффф))..

Juuo
Лайри
уфффф)) ну ладно тогда. а то я уж подумала, может не надо было про Кэя писать))
потому что я-то, конечно, Кэя люблю. Но Юма... Юма все же особенный))

 Отправлено: 07.07.08 17:21. Заголовок: Dara Надо-надо!!! :..

Dara Надо-надо!!!
а может... *робко* автор Кэю тож любовь придумает, ня?)))

 Отправлено: 07.07.08 17:40. Заголовок: Juuo пишет: автор К..

Juuo пишет:

цитата:

автор Кэю тож любовь придумает, ня?)))

эмм... ну посмотрим, как у них дело пойдет с золотым принцем))
дальше есть немного спрятаных спойлеров)))
а оно(дело) уже Скрытый текст

пойдет в следующей части

да к тому же, будет Скрытый текст

еще один новый перс

но я ниииичего не обещаю)) Кэй он такой своевольный))

 Отправлено: 07.07.08 17:56. Заголовок: Dara пишет: ну посм..

Dara пишет:

цитата:

ну посмотрим, как у них дело пойдет с золотым принцем))

Знаешь... у меня теперь эта фраза - "верните мне мою английскую порно мечту" постоянно на я зыке вертится х)) Уже все знакомые знают, откуда это и о чем х))

 Отправлено: 07.07.08 18:00. Заголовок: Dara Dara пишет: н..

Dara
Dara пишет:

цитата:

намекнууууу... фииик... про Кандуууу... готов

Ааааа!!!!!!!! Уррра!!!!!!!!! Я самая счастливая на свете!!!! *принялась скакать по комнате*
Кастати у меня Тикки/Канда тоже почти готов... Сегодня закончу...

 Отправлено: 07.07.08 19:57. Заголовок: Juuo пишет: у меня ..

Juuo пишет:

цитата:

у меня теперь эта фраза - "верните мне мою английскую порно мечту" постоянно на я зыке вертится х))

я его иначе как так про себя и не называю, если честно ))) ну нравится мне эта английская порно мечта)))) сволочная и нереально прекрасная)) так что Кэя я понимаю))

Аревика вычитываю)) сегодня-завтра надеюсь порадовать.
Аревика пишет:

цитата:

Сегодня закончу...

оооо!!! ну очень буду ждать

 Отправлено: 07.07.08 20:01. Заголовок: Dara Dara пишет: вы..

Dara
Dara пишет:

цитата:

вычитываю)) сегодня-завтра надеюсь порадовать.

Молюсь и жду!!!))

 Отправлено: 08.07.08 09:38. Заголовок: а я сегодня уезжаю....

а я сегодня уезжаю....ну ладно. Тем интереснее)))

 Отправлено: 09.07.08 04:05. Заголовок: Аревика уже совсем-с..

Аревика уже совсем-совсем))

Lain счастливого пути))
постараюсь порадовать после возвращения)))

 Отправлено: 14.07.08 18:19. Заголовок: Письмо 3. Сегодня п..

Письмо 3.

Сегодня прошел дождь.

Все это время – никаких чертовых туманов. Вот и верь людям. Жара. Иссушающая. Город кажется размытой, плывущей голограммой, не более чем миражом в пустыне. Острая, норовящая проткнуть купол неба готика. Высокомерная. Бескомпромиссная. Всегда – торжествующая над маленьким, потерянным человеком. Не забывайся. И рядом с этими кружевными шпилями из мокрого песка, окнами-розами, собранными из живых, переливающихся фрагментов мира, нагромождениями обломков скал выглядят замки и крепости. Город, похожий на тебя. Многоликий. Чем-то так болезненно, крепко цепляющий, врастающий – в кожу, отравляющий кровь. Неброская красота. Туманная. Даже без тумана.

Зыбкая.

От дождя дымится асфальт. И воздух, клубящийся у земли, протыкают насквозь разноцветные иглы света. Солнце и дождь.

А я сижу в аудитории, у раскрытого окна, и под неторопливый, ровный рассказ сэра Беккета – уплываю по перекрещениям ярких, росистых нитей – то ли вымытого, улыбающегося мира, то ли текучего, как вода, приглушенного голоса моего наваждения. И больше всего хочу туда, наружу – попрыгать босиком по горячим, мутным лужам.

Эмбер не предпринимает больше попыток вытянуть из меня что-нибудь по прочитанному. Я мог бы сказать ему. Но, согласись, родной мой, как можно говорить о мрачном, жутком, марионеточном Третьем Рейхе, когда за окном идет такой чудный, совершенно нереальный дождь, и нити, как прозрачные змейки, извиваясь, переливаясь всем спектром цветов, впиваются в землю.

Он и сам, наш невозмутимый сэр Беккет, присев на краешек стола и глядя на свои переплетенные пальцы с идеальными розоватыми ногтями, то и дело, не прерывая рассказа, поворачивается к окну.

Дыхание перехватывает, когда смотришь на него. Хочется протянуть руку и проверить – настоящий? Дышит? Желание, перешедшее в категорию необходимости. Зубы сводит. Стоит только представить… Вздрагиваю. Когда, словно услышав мои мысли, Эмбер поднимает голову – тонкие длинные нити волос перечеркивают бледное узкое лицо с острым подбородком. Он откидывает пряди назад усталым, беспомощным жестом, смотрит на меня. Но от его цепкого взгляда меня встряхивает. Хочу. Немедленно. Как угодно.

И после лекции, поэтому, я даже не возражаю, когда Сирил тащит меня к столу мистера Бекетта для осуществления нашего грандиозного плана. Но не мы одни оказались такими хитрыми. Перед нами стоит девушка с торчащими стрелочками коротких волос – милая и аккуратная – и, ломая пальцы, отчаянно краснея, коверкая слова, пытается выдавить какое-то сложносочиненное предложение. А мы с видом самых прилежных учеников ждем своей очереди. Хотя спустя несколько минут наше терпение лопается. Так же, как, очевидно, и у нашего обожаемого сэра Беккета. Он пробегает тонкими пальцами по краю стола и начинает выбивать нетерпеливую дробь по столешнице.

Аудитория давно опустела, да и возня в коридоре уже прекратилась. Сирил успел похихикать, покривляться, передразнивая незадачливую студентку, когда вдруг замер, нахмурившись, и полез в карман. Достал телефон, глянул на экран, прошипел что-то свое, непонятное и, кивнув мне: «Сейчас. Отец», быстро вышел в коридор.

И надо же было именно в этот момент раскрасневшейся девушке осознать бесполезность своих поползновений и ретироваться!

Стоим друг напротив друга. Эмбер спокойно смотрит на меня золотисто-карими глазами и ждет. А я думаю только о том, что у меня пальцы дрожат и ноют от желания отвести шелк волос назад с плеч и коснуться медово-сладкой кожи шеи, там, где так явственно трепещет пульс.

Понимаю, что становлюсь похожим на отчаянно краснеющую растерянную девицу, перевожу взгляд на лицо моего принца: узкое, с заостренным подбородком и тонкими бледно-розовыми губами, совсем слегка приоткрытыми, как будто для слова, которое он собирался произнести, но потом передумал. Нет необходимости.

- Хотел поблагодарить за увлекательную лекцию.

И нагло, в упор смотрю на сэра Бекетта. Он не отворачивается, губы кривит едва наметившаяся усмешка.

- Которую ты даже не слушал? Вид за окном, очевидно, был более привлекательным?

От низкого, негромкого голоса у меня по спине проходит холодок. Пожав плечами, улыбаюсь.

- Но и ты ведь (чудный, чудный язык – позволяющий не делать различий, путь и звучит прямолинейно) время от времени поглядывал. Нравится дождь?

Эмбер не уходит, не отворачивается, и даже его улыбка, кажется, становится определеннее.


- Время от времени.

- Время от времени? – не слишком-то разговорчивый. Но и я не собираюсь сдаваться.

- Все зависит от того, откуда смотреть на дождь, - пожав плечами, произносит сэр Беккет и начинает складывать книги.

Сейчас уйдет. Присаживаюсь на край стола, чуть наклоняюсь, чтобы видеть его лицо, скрытое длинными прядями, скользнувшими вперед.

- Откуда? Гайд–парк(1), например?

Замирает, но голову не поднимает. Спустя мгновение (я вижу только нижнюю часть лица - тонкий нос и сжатый рот) прикусывает губу, то ли сдерживая смех, то ли раздумывая.

- Терпеть не могу.

Ну да. Как я мог предположить. Слишком аристократичен и утончен.

- Сент-Джеймс(2)?

Определенно, да. Определенно.

– Наверняка, Сент-Джеймс. Сдержанное совершенство.

Тонкие длинные пальцы побегают по корешкам уложенных книг. Совсем близко под бледной, почти прозрачной кожей неистово бьется ниточка пульса. Зубы ноют. Чего я привязался? Наглею. Понимаю. Но остановиться не могу. В жизни – такого не встречал.

- Боже, как предсказуемо. Это что-то вроде приглашения на свидание? Так понимать? – наконец, таким же ровным бесстрастным голосом произносит Эмбер и поднимает голову. Длинные пряди все также закрывают его лишенное какого-либо выражения совершенное лицо.

Нужно отступить. Пока не поздно. Пока не вляпался. Как со мной и бывает. Это не Сирил. Просто – не получится.

Чувствую, как тело мелко дрожит от одного только присутствия этого человека и сладковатого запаха, который хочется не просто вдыхать – дышать им до головокружения, до обморока.

- Так и есть.

Наклоняет голову, улыбка из насмешливой вдруг становится непередаваемо чувственной – губы приоткрываются, обнажая белые поблескивающие жемчужины зубов. И я, не удержавшись, загипнотизированный, обманутый мучительной лаской этого пропитанного сладчайшим ядом рта, подчиняюсь, тяну руку, чтобы отвести с лица будто прорисованные тушью прядки и замираю, когда вдруг выражение лица сэра Беккета вновь меняется. Он останавливает одним предостерегающим взглядом янтарных глаз – с темно-карими крапинками у радужки.

- Это лишнее, Кэй, - произнесено имя. Именно – имя. Словно удар током.

Пальцы онемели. Ничего не соображаю. Только сердце бьется уже где-то в горле.

– Не знаю, как в твоей стране, но здесь любое лишнее движение может быть недвусмысленно растолковано. Мы же не хотим сложностей.

- Не беспокойся, я совершеннолетний, - ухмыльнувшись, заверяю его я. Но руку опускаю. Он обладает властью повелевать. Словом. Жестом. От осознания этого мышцы живота сводит судорога. Невыносимо. Тяжело от разливающегося возбуждения.

- Но я вовсе не уверен, что ты настолько хорош, чтобы ради тебя стоило рискнуть заклеймить свою репутацию… - он произносит словосочетание, которое мне очень и очень хорошо знакомо, - sexual harassment.

Я просто не уверен, что мне нравится, как оно звучит в нашем с тобой варианте. Да и «домогаться» или «преследовать» не совсем те слова. Наш язык слишком эмоциональный. Чуть появляется что-то отдающее официозом или требующее быть разъясненным безлично, бесстрастно, мы с готовностью хватаем все эти англицизмы, которых уже и без того полно в нашей речи. Почему бы и не попользовать и это словосочетание, в таком случае?

Меня отшили? Или?.. Потому что вслед за этими словами, когда я уже вскидываюсь, чтобы запротестовать: «конечно, хорош!» - вскрик инстинктивный, как писк придавленной гордости, Эмбер поводит плечом и добавляет:

- Но Сент-Джеймс я люблю.

Подскакиваю, губы растягиваются в довольной улыбке победителя.

Но…

- Осенью. Когда деревья в желто-розовой дымке, и туман над водой. Подождешь? Или запал кончится?

Проклятье, клянусь… то ли убью, то ли… На выдохе, когда кровавая дымка застилает глаза и я уже ничего не соображаю, сквозь зубы цежу:

- Черта с два! Я… - цепляю кончики его скользких, гладких, прохладных волос, тяну, запутавшись пальцами, к себе и застываю, как идиот, когда вдруг прямо передо мной оказываются его неподвижные, немигающие, как у золотых идолов каких-нибудь потерянных цивилизаций, глаза. Проклятье, да такие глаза были, наверняка, у каких-нибудь атлантов. Подчиняющие. Сердце частит, вот-вот выпрыгнет из груди. Запах запредельно дорогого одеколона и одуряюще-мимолетный – кожи.

- Нетерпеливый. Понимаю, - осторожно, не касаясь меня, выпутывает волосы и отстраняется. – Подумаю.

Достает из кармана сотовый и, не глядя на меня, выходит.

Я успел перевести дыхание, прежде чем в аудиторию влетел Сирил.

- Ну?

Тру пальцами виски. После вспышки ярости - опустошение. Шторм, не найдя выхода, раскурочил все внутри и отступил, оставляя позади себя разрушенный пляж.

- Ничего. За современным искусством он отправил нас в Тейт(3). Компанию составить не пожелал, - пожав плечами, спокойно произношу я и отворачиваюсь, чтобы идти к выходу.

И нет, Хани, мне не стыдно. Это не ложь. Просто. Просто есть вещи, в которых каждый за себя. И ты, наверняка, это понимаешь. Должен понимать. Если планируешь и дальше идти выбранным путем.

Хотя. Ты такой дурак, Хани. С тебя станется. Пытаться оставаться чистым.

- А мне вот повезло больше, - довольный смех Сирила отвлекает меня от размышлений. Я поворачиваюсь и, недоуменно глядя на него, жду. Мой друг довольно смеется, заметив мою реакцию:

- Он говорил по телефону. И, проходя мимо меня, кому-то сказал: встретимся в восемь в «Wonderland».

- Где, прости?

Сирил, пожав плечами, хитро улыбается и кивает:

- Можем попытаться выяснить это.

- Мы же не потащимся за ним, как малые дети?

- Тебе не интересно знать, с кем свидание у нашего ледяного принца?

«-»

Сижу на подоконнике, пристроив на коленях ноутбук. Но не могу написать ни строчки. Кажется, даже забываю о тлеющей сигарете, пока пальцы не начинает жечь. Вздрагиваю, последний раз глубоко затягиваюсь и сбрасываю окурок в пустую пивную бутылку. Смотрю на небо – серо-сизое в дымке сигаретного дыма и разводах на стекле. Как из клетки. Прислоняю ладонь. Холодно. Гладкое равнодушное стекло, создающее иллюзию причастности к тому миру – за окном. Но.

Вижу лицо – в текучих непостоянных изгибах облаков. Чье?

Мысли – ленивые, нечеткие, растекающиеся. Никак не могу собрать их во что-то определенное. О ком? О том или об этом?

Если о том – это значит, о тебе. Но о тебе – для чего? Я так устал. Почему ты не отпускаешь меня? Пишу тебе, но значит ли это, что я просто не могу сказать «прощай»? А если брошу эту затею, если удалю все, что уже написал, то. Неужели все закончится? Разве я не продолжу писать тебе – росчерками облаков по небу? Дождевыми каплями по асфальту? А значит, не лелею ли я, на самом деле, где-то глубоко в душе мысль, что если ты будешь ждать меня, я снова. Снова.

Почему сейчас об этом? Не хочу - о тебе. Просто. Слишком долго вместе. Если перетерпеть – все, что связывало нас – лопнет, рассыплется. Станет лишь ненужной фотографией на тумбочке у кровати, которую однажды смахнешь в ящик и забудешь.

А если об этом? Чарующе-притягательном. Схожим с ветром – ловишь пальцами, пытаешься удержать, но пальцы ощущают только холод и пустоту. Было ли в его «подумаю» хоть чуть-чуть искренности?

- Кэй?!

Вздрагиваю и поворачиваю голову. Сирил укоризненно смотрит на меня, подняв взгляд от экрана. Сколько он уже меня зовет?

- Открой окно. Накурил, задохнуться можно.

Оказывается, и выкурить я успел далеко не одну сигарету. Идиотские мысли. Соскальзываю с подоконника, закрываю ноутбук и рывком распахиваю окно. Небо врывается в комнату – втекает тонким ручейком, вытягивая дым, смешиваясь с ним. Стою, облокотившись о раму. Сколько цветов. Совершенно невозможное буйство красок, неподвластных мне. Но так уютно умещавшихся в твоих ладонях. Ощеривающихся тысячей злобно раскрытых зубастых ртов, стоило мне подойти к тебе.

Я мог бы бросить им вызов, подчинить все их разнообразие: и берлинскую лазурь летнего неба, и индиго спокойного дышащего океана, и пурпур закатного солнца – все вместить в один грифельный росчерк простого карандаша. Но я предпочел сказать: «не могу с тобой больше».

Сам не знаю, чего хочу. Тоскливо. Привяжи меня к себе крепко-крепко, мой сладкий золотой принц.

Потому что пальцы снова дрожат. И я чувствую. Ветер. Зовущий дальше. Бежать.

- Кэй!

- Ну?

Забрасываю ноутбук на свою постель и сажусь рядом с Сирилом.

- Я нашел. Wonderland - это клуб. Небольшой, но не закрытый. Просто, вроде как - для своих. Так что вполне реально туда попасть.

Значит так. Хорошо. Что-то вроде судьбы, да?

- Собирайся.

У меня нет никакого желания ехать куда-либо. Но я покорно поднимаюсь, стягиваю футболку, и, когда уже разворачиваюсь, чтобы идти в душ, чувствую, как пальцы Сирила ложатся мне на бедра, тянут к себе. Делаю шаг и тут же оказываюсь зажатым между его коленями. А губы уже скользят по животу, вслед за ладонью, сдвигающей пояс штанов. Несколько минут я молча смотрю на склоненную рыжую голову Сирила, на движения его рук и языка. И трахаться я не хочу. Нет, это «нехотение» не физиологическое. В этом отношении я, стараниями моего любовника, вполне готов. Скорее, что-то вроде зарождающегося отвращения. К себе. Чувства, к которому стоило бы уже и привыкнуть.

Морщусь и опускаю ладонь на затылок Сирила. Он замирает на секунду, но потом продолжает прерванное занятие. Вплетаю пальцы в огненно-рыжие пряди (желая чувствовать другие: мягкие, послушные) чтобы отстранить, но в последний момент, жестко впившись в волосы, тяну на себя. Сирил дергается и поднимает свои удивленные, широко распахнутые глаза. Это выражение – беспомощности и жадного, неутолимого желания проходит по моему позвоночнику росчерком молнии. Я слегка тяну рыжего назад, чтобы отчетливо видеть яркие влажные губы, обхватившие мой член.

Подталкиваю, направляя. От этого движения Сирил стонет – все также беспомощно, давясь слюной, но не останавливается. Моя рука соскальзывает, так и не сделав того, что собиралась. В конце концов, это всего лишь секс. Я просто не буду закрывать глаза, чтобы не позволить себе увидеть другое лицо.

Спустя полчаса я уже стою перед зеркалом, тщетно пытаясь пригладить до конца не высохшие волосы. Не знаю, что там за клуб, но нужно хоть попытаться соответствовать, да? Что-то нейтральное, не слишком кричащее, но и не пафосное. Останавливаюсь на свитере в широкую полоску и узких брюках. Пока шнурую высокие ботинки, думаю, стоит ли оставлять все мои многочисленные фенечки-шнурочки, обернутые вокруг шеи и запястий, но потом фыркаю – до чего ж я дошел, если, как девка, мучаюсь вопросом, как я выгляжу и достаточно ли хорош, чтобы привлечь внимание этого холодного ублюдка.

Недовольно спихиваю руку Сирила, уже пристроившегося сзади, со своего бедра. Ну не озаботился я его удовольствием после всего, «что он сделал для меня» (его слова, сказанные с обиженным, недовольным выражением). А я и не просил о такой любезности.

- Отстань. Если хочешь успеть, направь свою неуемную энергию в другое русло.

- Ты такой… - дальше - невнятное бормотание на незнакомом языке. И мне осталось только довольно хохотнуть.

- Не думал, что вызываю у тебя столь сильные эмоции.

- А что ты думал?

Вот что-то не понравилось мне в его вопросе. Какой-то совершенно искренний интерес, или излишняя серьезность, что ли? От которой я даже растерянно остановился посреди комнаты и подозрительно покосился на Сирила:

- Полагаешь, могут быть варианты?

Кривая усмешка, и мне протягивают короткую куртку с меховой опушкой:

- Пойдем.

Это лучший исход разговора. К счастью, Сирил чувствует, когда нужно остановиться. Хотя, вот ты, например, и вовсе не начинал разговоры по душам. Природная деликатность? Или крайний эгоизм, который не подразумевал хоть сколький-то интерес к чужому мнению и переживаниям?

А клуб, и правда, оказался весьма приятным. Дикая смесь кэролловских фантазий, визуально выраженных, воплощенных гением укуренного дизайнера: лабиринты, темные узкие проходы, стены, разрисованные флюоресцирующими красками (ты что-то подобное делал по заказу с интерьером нашего любимого клуба) и большое количество комнаток - залов с небольшими танцполами: хаус(4), преимущественно, разбавленный трансом(5). Для нас, путешествующих из комнаты в комнату (гребаные Алисы), все эти звуки сливались в один дикий звук, в сердце которого пульсировал сумасшедший, срывающий крышу ритм. Сердце подстраивалось под него, отзывалось, разгоняя сонную кровь, вызывая странное возбуждение, какую-то беспочвенную радость, от которых кончики пальцев начинало покалывать. До чилаута мы добрались уже подготовленными. Так, что мягкие волны эмбиента(6), обволакивающие, ласкающие, показались вызывающими дрожь прикосновениями прохладных рук к позвоночнику. Я вздрогнул и остановился, невольно поведя плечами, словно пытаясь избавиться от чужеродного ощущения.

- А вот и наш принц, - шепнул Сирил на ухо, обжигая горячим дыханием мою влажную шею. Переборов желание склонить голову, прижаться к губам рыжего, перевожу взгляд на угловой диван, на котором устроилась компания из четырех человек.

Тот, что сидит спиной ко мне, определенно моя загадочная порно мечта: сияющая в ультрафиолете белоснежная рубашка, выступающие под тканью лопатки, волосы, собранные на затылке, лежащие длиной разделительной чертой на узкой прямой спине. Второй – совсем молодой парень, лет восемнадцати – в широких джинсах и тонком белом свитере, курит, то и дело склоняясь к пепельнице, откидывается на спинку дивана, вертится, крутит головой с взъерошенными волосами – этакий галчонок. Именно чтобы разглядеть его, я прохожу вглубь комнаты и сажусь чуть в стороне от этой компании. Потому что две девицы, устроившиеся между нашими мальчиками, меня вовсе не интересуют. Одного взгляда достаточно, чтобы понять – обычные клубные девочки, ищущие жертв: невыносимо яркие (но в их нелегком деле интенсивность окраски – необходимость, способ быть замеченной первой в условиях страшной конкуренции), громко хохочущие, уже явно пьяные.

А вот мальчишка – теперь мне хорошо видно его – непередаваемо хорош. Из тех, кого точно выделишь в любой толпе – теряясь от сильного ощущения агрессии – совершенно безадресной (всему миру, заранее, если посмеет посягнуть на что-то «мое», в независимости от того, чем или кем это «мое» будет являться) и прямолинейной. Вкупе с такими же определенными, немного резковатыми, но объемно выписанными чертами: темными глазами, чуть сощуренными, будто бы в ожидании нападения, острыми скулами и ярким, развратно-чувственным ртом – эффект оказывается сногсшибательным. Однако…

Устроившийся рядом со мной Сирил ревниво фыркает:

- Значит, этот и трахает нашего принца.

Однако, судя по просочившимся в голосе ноткам восхищения, рыжий оценил галчонка.

Я медленно покачал головой, раздумывая, стоит ли помучить друга, или лучше сразу поделиться своими соображениями.

Впрочем, я ему сегодня кое-что задолжал, поэтому шепчу:

- Родственник, скорее.

Несмотря на столь яркие различия, в мальчишке ощущается та же аристократическая порода, просто выраженная не так утонченно. Да и ведет он себя вовсе не как любовник - настоящий или планируемый, нет, вообще без какой-либо чувственной подоплеки, хоть и смотрит постоянно, внимательно только на Эмбера, игнорируя девочек.

Наверное, Сирил мысленно согласился с моими выводами, потому что облегченно вздохнул и рассмеялся:

- Младший братик? Какой аппетитный.

И с этим определенно не поспоришь.

- После всех этих волнений нам стоит выпить?

Я говорил тебе, родной, что мы с этим рыжим чудовищем бываем иногда поразительно единодушны?

Заказав Сирилу Гиннес, я завернул в туалет. Даже здесь со стены на нас с философским спокойствием взирала Синяя Гусеница, пристроившаяся с кальяном на шляпке гриба. Хорошо хоть не Чеширский Кот.

Вернувшись, я собирался спросить у друга, что же нам с этим великим открытием делать. К стыду своему я понимал, что не решусь просто подойти, сказать «Привет» и устроиться в теплой компании сэра Беккета. Проще всего было бы познакомиться с галчонком, но он вроде бы даже и не собирался покидать чилаут и идти танцевать. А жаль. Я бы полюбовался им. Наверняка гибкий, как кошка.

Впрочем, я не успел разработать гениального плана, потому что, вывалившись из туалета в неимоверно узкий коридор, оказался лицом к лицу с Эмбером (не веришь? Я серьезно. И сам бы не поверил. Но, видимо, моя карма не такая уж и пропащая, да?)

Он остановился, не глядя, прижался к стене плечом, чтобы пропустить меня. Но я-то с места сдвинуться не мог! Стоял и пялился на тонкую высокую фигурку, находящуюся на расстоянии вытянутой руки от меня. Эта заминка, видимо, удивила моего принца, и он, наконец, поднял голову. Присмотрелся. Изумленно приподнялись брови. Узнал. И выдал веское «О!» своим бархатным, низким голосом.

Сердце оборвалось и вдруг начало биться с такой скоростью, что я испуганно моргнул и попытался задержать дыхание. Но, по крайней мере, вышел из оцепенения. Улыбнулся. Сунул дрожащие руки в карманы.

- Привет! Оказывается, у нас так много общего. Любим одни и те же клубы, например?

Что мне терять? В конце концов, думаю, это создание столько раз в своей жизни сталкивалось со сталкерами(6), что может отшить меня так виртуозно, если захочет, что я даже не почувствую дискомфорта.

Однако он стоит и задумчиво смотрит на меня, не произнося ни слова. А я чувствую, как вокруг нас плотным коконом свиваются сияющие нити бесконечной, тонкой, тягуче-прекрасной мелодии, четкого, отдающегося вибрацией в мышцах ритма и медово-сладкого аромата кожи Эмбера. Вляпался в паутину. Внизу живота разверзлась пустота. Можно было бы подумать, что это музыка. Она всегда на меня так влияла. Но ведь это было бы ложью?

Идиотская ситуация. И Сирил, наверняка, отправится меня искать.

- Настойчивый… Кай.

Звук голоса стремительно проходит вдоль моего позвоночника – вверх, отчетливее грохочущего ритма, как сигнал к действию. Я обхватываю оба его запястья, дергаю, буквально затаскиваю Эмбера в одно из ответвлений бесконечных коридоров путаного лабиринта.

Здесь, в тесном простенке, мы стоим, практически прижавшись – по крайней мере, я чувствую невыносимый жар его тела - задыхаемся, яростно глядя друг на друга. И это вдруг обнажившееся – хоть какое-то – чувство в его всегда безмятежных, словно кукольных, глазах, пробирает меня до дрожи, до сумасшествия. Я просто не соображаю, что творю, так и не отпуская узких запястий моего принца, прижимаюсь пылающей щекой к его бархатистой гладкой коже, трусь о скулу и хрипло, облизав пересохшие губы, шепчу:

- Мое имя – Кэй.

Чуть отстраняюсь, чтобы увидеть его глаза. Соприкасаемся носами, тяжело, часто дышим. Стискиваю пальцы, сминая ткань рубашки, услышав насмешливое, тихое:

- Я знаю.

Высокомерный самодовольный ублюдок!

- Сучка!

Толкаю, прижимаю его своим телом к стене, обхватываю подбородок пальцами, впиваюсь в рот, скривленный едва-едва наметившейся улыбкой. Невыносимая тяга, ирреальное чувство балансирования на грани яви и сна. Этого не может быть. Но вкус - каких-то тропических фруктов, их сладость, просто не могущие быть моими – единственное доказательство реальности нашего поцелуя. И я жадно собираю этот вкус с несопротивляющихся губ, вылизываю, веду языком по гладкой поверхности зубов и нёбу.

В том, что я делал, не было не малейшего стремления произвести впечатление или возбудить, просто дикое жадное желание – отдать все, дойти до какого-то предела, за которым уже не будет ничего. Словно эта минута – все, что у нас с ним есть. И меня даже нисколько не волновало, что Эмбер позволяет себя целовать, не пытаясь ответить.

Тяжелые капли вибрирующей мелодии, скатывающиеся с граней времени, и пульсация ритма – крови – внутри меня. Отстраняюсь, хрипло дыша, жадно слизываю послевкусие со своих уже губ.

Сейчас могло бы быть «достаточно», и то – возможно! – если бы он немедленно вставил мне. Но Эмбер лишь откидывает назад голову, глядя на меня сквозь полуопущенные ресницы. А я снова, тупой идиот, тянусь к нему, провожу кончиками пальцев по припухшим раскрытым губам, по голой шее, останавливаясь на миг там, где неистово-торопливо бьется пульс.

- Что-то быстро мы решили упустить такие скучные формальности, как приглашения на свидания, и перешли к банальному траху, - хриплый насмешливый шепот обжигает.

Чуть сжимаю пальцы на его горле, поглаживаю. Эмбер запрокидывает голову, даже не пытаясь ослабить хватку, как будто бы даже подставляясь, дразня.

– Чего хочешь-то?

Если б я знал!

Другой ладонью невесомо касаюсь живота, чувствуя, как напрягаются мышцы под моими прикосновениями.

- Мало удовольствия зажиматься с тобой по углам, как подросткам.

С ним так пьяняще-сладко просто быть рядом. Голова кружится. Глажу уже его бедро.

- Однако стоит у тебя так, что кажется, ты, напротив, наслаждаешься.

Отталкивается от стены, выскальзывая из моих рук.

- Забавно. Но меня ждет Эйджи.

- Брат? – ядовито уточняю я.

Оборачивается, секунду смотрит на меня, не мигая, а потом спокойно подтверждает:

- Брат, - и насмешливо добавляет. – Приятного вечера. И удачи в поиске замены.

Я не помню наверняка, чем я так набрался. Кажется, было и пиво, и коктейли, и джин. Но хотя бы «химии», кажется, не было. По крайней мере, я бы тогда не сидел, как привязанный, в баре. Не мог бы.

Эмбер ошибся, я даже не пытался искать.

Наверное, я испортил Сирилу весь вечер. Ну и черт с ним! Мне наплевать. И нет, мне не стыдно. Разве что… Только за то, что потом, уже на улице, прижавшись горящим лбом к холодной кирпичной стене (это ощущение помню), глядя на дрожащие пальцы широко раскрытыми сухими глазами, я звал тебя.

Мне казалось, что твое имя, произнесенное вслух, облегчит жжение внутри, что его вкус – подобно свежести мятного леденца, перекатываемого языком - заберет выворачивающую внутренности тошноту, эту страшную давящую тяжесть. И я позвал тебя, как мне показалось, шепотом, один раз. Но Сирил язвительно напомнил с утра, что я, не затыкаясь, повторял и повторял твое имя, то срываясь на «мелкий дрянной эгоистичный ублюдок» в английском варианте и это пошлое «sweetheart», то переходя на наш с тобой родной язык, и тут уж он мог догадаться об эпитетах только по тому, как я цедил их сквозь зубы. За это прости, родной.

Потому что мне наверняка известно одно. То, что я не имею права произносить твое имя вслух. Оно не для других. И не для меня уже, тем более.

Я не вернусь. Ты ведь знал, да? Ну вот. Теперь озвучил это.

Слова, что я сказал, уходя: «Не могу с тобой больше» - это едва ли не самые правдивые слова, сказанные за всю мою жизнь. Потому что ты тысячу раз был прав, когда называл меня лжецом. И я согласился бы еще с сотней эпитетов, которыми бы ты мог меня наградить, но которым ты никогда не позволял сорваться с губ.

Этот дурацкий, тупой вопрос: «Кэй, ну почему ты такой?» Вопрос, который я слышал от матери, от отца, от старшей сестры, от учителей в школе и от преподавателей в Академии, который я сам задавал себе, но. Ни разу – от тебя. Почему?

Проклятье.

В конце концов, ни черта мне не стыдно и за то, что я звал тебя.

Всего лишь пьяные вопли о человеке, который когда-то был всей моей жизнью.

И бесит только то, что Сирил теперь достанет своими вопросами.

На этом точка.

В том состоянии, в котором проснулся утром, я не мог не то, что ехать на занятия, но ложку в пальцах держать так, чтобы она не дрожала. Сейчас уже - скорее жив, чем мертв.

Вполне готов отправиться на прогулку по раскаленному, летнему, обманчиво ласково улыбающемуся мне Лондону. Ложь. Но, по крайней мере, это мой личный выбор, верить в нее или нет.

Примечания:
1. Гайд-парк (англ. Hyde Park) — парк в центре Лондона. Площадь парка — 1,4 км. Впервые упоминается в 1536 году. Один из королевских парков Лондона. Является излюбленным местом отдыха лондонцев. В парке есть озеро, в котором разрешено купание. В мире известен прежде всего тем, что тут находится Speakers' Corner, где традиционно оттачивают свое красноречие разного рода ораторы и проповедники. Поэтому Гайд-парк стал синонимом места, где можно свободно провозглашать и отстаивать любые идеи. (http://ru.wikipedia.org/wiki/Гайд-парк)
2. Сент-Джеймс Парк – самый старый парк Лондона. Этот парк, вернее парковая зона, известен своими цветочными клумбами и пеликанами, обитающими в здешнем озере. Сент-Джеймс Парк (St. James Park) был образован на месте королевских охотничьих угодий. В 17-м веке здесь была проложена прямая аллея – аллея Молл - с четырьмя рядами деревьев, устроен прямой широкий канал. В 1817-1829 годах архитектор Дж. Нэш сделал парк пейзажным, превратив канал в озеро, вдоль которого открываются живописные перспективы, а над кронами деревьев поднимается причудливый силуэт зданий Вестминстера. Долгое время Сент-Джеймс Парк являлся королевским парком при одноименной резиденции. После переезда двора в Букингемский дворе ориентация элементов парка была несколько изменена. (http://www.ahmadtea.ua/ahmad_britain/gallery/?gal_id=3&image_id=34)
3. Галерея Тейт (Tate Gallery) – государственный национальный музей в Лондоне, хранящий свыше шестидесяти тысяч произведений искусства: живопись, скульптура, рисунки, гравюры. Делится на две части: Британская галерея Тейт (Tate Britain) или старая галерея Тейт, представляющая собой собрание английской живописи 16–19 вв. и зарубежного искусства 19 в., и Современная галерея Тейт (Tate Modern) – европейское и американское искусство с 1900 по настоящее время. Кэй имет в виду, естественно, вторую.
4. Хаус (англ. House) — жанр электронной музыки, уходящий истоками к музыке дэнс-диджееев в начала 1980-х годов в Чикаго. Хаус сильно наполнен некоторыми элементами жанра soul 1970-ых годов, и стилем танцевальной музыки диско. Хаус создаётся путём смешивания рельефных ударных басов жанра диско и новым видом «тяжелой» электронной музыки (басы, биты, различные звуковые эффекты и т. д.)
5. Транс (Trance) — это стиль электронной танцевальной музыки, который развился в 1990-е. Отличительными чертами стиля являются: темп от 130 до 150 ударов в минуту (bpm), наличие повторяющихся мелодий и фраз и музыкальная форма.
6. Эмбиент (англ. ambient — окружающее, обволакивающее) — музыкальный жанр, включающий в себя элементы целого ряда различных стилей — джаза, нью-эйджа, электронной музыки, рока, рэгги, современной академической музыки, этномузыки и даже нойза.
7. Сталкер – от сталкинг - навязчивые домогательства в форме следования по пятам, розыска, слежения по причине безответной любви, ревности и т. д.

 Отправлено: 14.07.08 18:39. Заголовок: Знаешь... Когда во ..

Знаешь...
Когда во время чтение в наушниках ревет музыка и я не замечаю просто ничего и не ощущаю себя собой - а чувствую Кэя...
Знаешь, я в такие моменты чувствую себя счастливой...
Спасибо...

 Отправлено: 14.07.08 18:51. Заголовок: Juuo мне кажется, чт..

Juuo мне кажется, что Кэй очень связан с музыкой. я всегда пишу под музыку, но с Кэем что-то особенное. и писала я именно что в наушниках, музыка громкая, ритмичная, абсолютно точно его, родная музыка.
поэтому я не удивлена, что и воспринимается он с музыкой и как музыка (полу - ассоциативно, что ли?)
Juuo пишет:

цитата:

я в такие моменты чувствую себя счастливой...

я так этому рада))

 Отправлено: 14.07.08 18:55. Заголовок: Dara пишет: Неужели..

Dara пишет:

цитата:

Неужели все закончится? Разве я не продолжу писать тебе – росчерками облаков по небу? Дождевыми каплями по асфальту? А значит, не лелею ли я, на самом деле, где-то глубоко в душе мысль, что если ты будешь ждать меня, я снова. Снова. Почему сейчас об этом? Не хочу - о тебе. Просто. Слишком долго вместе.

Dara пишет:

цитата:

- Что-то быстро мы решили упустить такие скучные формальности, как приглашения на свидания, и перешли к банальному траху

цитата:

Но и ты ведь (чудный, чудный язык – позволяющий не делать различий, путь и звучит прямолинейно) время от времени поглядывал

Dara пишет:

цитата:

Только за то, что потом, уже на улице, прижавшись горящим лбом к холодной кирпичной стене (это ощущение помню), глядя на дрожащие пальцы широко раскрытыми сухими глазами, я звал тебя.

За эти фразы мне хочется тебя боготворить...
Они такие.. меткие...
Или я так воспринимаю, но вот особенно последняя - прямо куда-то.. в душу...